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Música ante todo,
y para ello prefiere el Impar
más vago y más soluble en el aire,
sin nada en él que pese o que pose.
Es preciso también que no vayas
a escoger tus palabras sin algún desacierto:
nada más precioso que la canción gris
donde lo Indeciso se une a lo Preciso.
Son bellos ojos tras los velos,
es el gran día tembloroso del mediodía,
es, bajo un cielo otoñal entibiado,
¡el azul confuso de las claras estrellas!
Pues queremos aún el Matiz,
¡no el Color, nada más que el matiz!
¡Oh, solo el matiz desposa
el sueño con el sueño y la flauta con el cuerno!
Huye de lo más lejos la Punta asesina,
el Espíritu cruel y la Risa impura,
que hacen llorar los ojos del Azur,
¡y todo ese ajo de baja cocina!
¡Toma la elocuencia y retuécele el cuello!
Harás bien, en un arranque de energía,
de devolver un poco la Rima a la cordura.
Si no se la vigila, ¿hasta dónde irá?
¿Quién dirá los yerros de la Rima?
Qué niño sordo o qué negro loco
nos ha forjado esa joya de un cuarto
que suena hueco y falso bajo la lima?
¡Música aún y siempre!
Que tu verso sea la cosa alada
que se siente huir de un alma ida
hacia otros cielos a otros amores.
Que tu verso sea la buena aventura
diseminada en el viento crispado de la mañana
que va exhalando menta y tomillo…
Y todo lo demás es literatura.
Paul Verlaine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-arte-poetica-paul-verlaine/