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¿Por qué os turbáis, hijos del Evangelio?
¿De qué sirve en los cielos tu trueno inútil,
dicen al Señor, cuando tu Cristo insultado,
como en el día en que su muerte hizo temblar las colinas,
con una caña en las manos y la frente ceñida de espinas,
al siglo es presentado?
Como un astro apagado en un horizonte vacío,
la fe, de nuestros abuelos la luz y la guía,
de este mundo tibio retira sus rayos;
la oscuridad, la duda, han roto su brújula,
y dejan divergir, al viento de la palabra,
el incienso de las naciones.
¿Y tú duermes? ¿Y las manos que portan tu justicia,
los jefes de las naciones, los reyes del sacrificio,
no han empuñado la espada y purgado el santo lugar?
Levantémonos, y lancemos el último anatema;
tomemos los derechos del cielo, y encarguémonos nosotros mismos
de las justicias de Dios.
Deteneos, insensatos, y entrad en vuestra alma;
este celo devorador con que mi nombre os inflama
¿viene, dice el Señor, de vosotros o de mí?
Responded; ¿acaso soy yo a quien la venganza honra?
¿O no es más bien el hombre a quien el hombre aborrece
bajo esta sombra de fe?
¿Y quién os ha encargado del cuidado de su venganza?
¿Acaso necesita de vosotros para tomar su defensa?
El rayo, el huracán, la muerte, ¿son nuestros?
¿No puede en su mano tomar y juzgar la tierra,
o bajo su pie celoso romperla como un vidrio
con el impío y vosotros?
Qué, ¿nos ha prometido un eterno imperio,
nosotros discípulos de un Dios que expira en la cruz,
nosotros a quienes nuestro Cristo no legó más que su nombre,
su nombre y el desprecio, su nombre y las injurias,
la indigencia y el exilio, la muerte y las torturas,
y sobre todo el perdón?
¿Seríamos pues semejantes al pueblo deicida,
que, en el cegamiento de su orgullo estúpido,
tiñó Jerusalén con la sangre de su Salvador?
¿Tomó el imperio del cielo por el imperio del mundo,
y dijo blasfemando: ¡Que tu sangre nos inunde,
oh rey de Belén!
¡Ay! ¡no hemos afectado demasiado ese imperio!
Desde que, humildes proscritos escapados del martirio,
hemos confundido todos los derechos con los poderes,
rodeado de haces a los jefes de la oración,
puesto la mano en la espada y arrojado el polvo
sobre la cabeza de los reyes.
¡Ay! no hemos demasiado, de los amos de la tierra,
tomado prestado, para reinar, su poder adúltero;
y en la causa en fin del Dios santo y celoso,
mezclado la voz divina con la voz humana,
hasta que Judá confundiera en su odio
la tiranía y a nosotros.
He ahí de todos nuestros males el fatal origen;
de ahí han corrido la vergüenza y la ruina,
el odio, el escándalo y las disensiones;
de ahí que el infierno haya vomitado la herejía,
y que del cuerpo divino tantos miembros sin vida
cubran las naciones.
» Pero del Dios tres veces santo nuestra injuria es la injuria;
¿hay que abandonarlo al desprecio del perjuro?
¿A las lenguas del escéptico o del blasfemador?
¿Hay que, cobardes hijos de un padre al que se ofende,
todo sufrirlo sin respuesta y todo verlo sin venganza? »
¿Y qué hace el Señor?
Su tierra los alimenta, su sol los ilumina,
su gracia los espera, su bondad los tolera;
tienen parte en sus dones que a nosotros se digna derramar,
para ellos el cielo derrama su rocío y su sombra,
y de sus días mortales les cuenta el número
sin quitar nada de él.
Presta su palabra a la voz que lo niega;
se compadece desde lo alto del error que le reza;
a falta de claridades, nos cuenta un deseo.
La voz que grita ¡Alá! la voz que dice padre mío,
le llevan el incienso puro y el incienso adúltero:
a él solo le toca elegir.
¡Ah! por la verdad no afectemos temer;
¿el soplo de un niño, allá arriba, puede apagar
el astro cuyos pasos ha medido el Eterno?
Ella era antes de nosotros, ella sobrevive a las edades,
no es del hombre, y sus propias nubes
no la oscurecerán.
¡Ella es! ella es de Dios que la dispensa al mundo,
que prodiga la gracia donde abunda la miseria;
¡demos gracias a él solo por el rayo que nos luce!
Sin espantarnos de nuestras horas fúnebres,
sin inflarnos de orgullo y sin gritar tinieblas
a los hijos de la noche.
Espíritus degenerados, estos días son una prueba,
no para la verdad, siempre viva y nueva,
sino para nosotros, a quienes la pena invita al arrepentimiento;
demos testimonio por el Cristo, pero sobre todo con nuestras vidas;
nuestra menor virtud confundirá más impíos
que la sangre de un mártir.
Cristianos, acordémonos de que el cristiano supremo
no legó más que una sola palabra como precio de un largo blasfemo
a esa arca viva donde duermen sus lecciones;
y que el hombre, ultrajando lo que nuestra alma adora,
en nuestro corazón roto no debe encontrar aún
más que esa sola palabra: ¡Amemos!
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-a-los-cristianos-en-tiempos-de-prueba-alphonse-de-lamartine/