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Un aficionado a la jardinería,
medio burgués, medio labrador,
poseía en cierto pueblo
un jardín bastante limpio, y el cercado contiguo.
Había cerrado aquella extensión con planta viva.
Allí crecían a su gusto la acedera y la lechuga,
con qué hacer a Margot para su fiesta un ramo,
poco jazmín de España, y abundante serpol.
Esta dicha, turbada por una liebre,
hizo que al señor del lugar nuestro hombre se quejara.
«Este maldito animal viene a tomar su pitanza
noche y mañana, dice, y se ríe de las trampas;
las piedras, los palos pierden allí su crédito:
es brujo, creo yo. — ¿Brujo? yo se lo desafío,
replicó el señor. Aunque fuera diablo, Miraut,
a pesar de sus mañas, lo atrapará pronto.
Yo le libraré de él, buen hombre, por mi vida.
— ¿Y cuándo? — Y desde mañana, sin tardar más tiempo.»
Hecho así el pacto, viene con su gente.
«Vamos, almorcemos, dice: ¿están tiernos sus pollos?
La hija de la casa, que se la vea, acérquese:
¿cuándo la casaremos? ¿cuándo tendremos yernos?
Buen hombre, esta vez es preciso, ya me entiende,
que hay que vaciar la escarcela.»
Diciendo estas palabras, traba conocimiento con ella,
la hace sentar junto a sí,
toma una mano, un brazo, levanta un extremo del pañuelo,
todas simplezas de las que la bella
se defiende con gran respeto;
tanto que al padre al fin esto le resulta sospechoso.
Entretanto se guisa, se corre a la cocina.
«¿De cuándo son sus jamones? tienen muy buena traza.
— Señor, son suyos. — ¡De veras! dice el señor,
los acepto, y de buen corazón.»
Almuerza muy bien; también lo hace su familia,
perros, caballos, y criados, todos gente bien dentada:
manda en casa del huésped, se toma libertades,
bebe su vino, acaricia a su hija.
El ajetreo de los cazadores sucede al almuerzo.
Cada cual se anima y se prepara:
las trompas y los cuernos arman tal estruendo
que el buen hombre queda atónito.
Lo peor fue que se puso en lastimoso estado
la pobre huerta; adiós bancales, cuadros;
adiós achicoria y puerros;
adiós con qué poner al potaje.
La liebre estaba encamada bajo un repollo grueso.
Se la busca; se la lanza, huye por un agujero,
no agujero, sino boquete, horrible y ancha herida
que se hizo al pobre seto
por orden del señor; pues habría estado mal
que no se hubiera podido del jardín salir a todo caballo.
El buen hombre decía: «Son cosas de príncipes.»
Pero se le dejaba decir; y los perros y la gente
hicieron más daño en una hora de tiempo
que el que habrían hecho en cien años
todas las liebres de la provincia.
Pequeños príncipes, dirimid vuestros pleitos entre vosotros:
acudir a los reyes sería gran locura.
Nunca hay que implicarlos en vuestras guerras,
ni hacerles entrar en vuestras tierras.
Jean de La Fontaine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/fabula-el-jardinero-y-su-senor-jean-de-la-fontaine/