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Ein Gartenliebhaber,
halb Bürger, halb Bauer,
besaß in einem gewissen Dorf
einen recht sauberen Garten und das angrenzende Gehege.
Er hatte dieses Stück mit lebendem Pflanzwerk eingefriedet.
Dort wuchsen nach Lust und Laune Sauerampfer und Lattich,
genug, um Margot zu ihrem Namenstag einen Strauß zu binden,
wenig spanischen Jasmin und reichlich Quendel.
Dieses Glück wurde von einem Hasen gestört,
so dass unser Mann sich beim Herrn des Dorfes beklagte.
„Dieses verdammte Tier kommt und holt sich sein Futter
abends und morgens“, sagte er, „und lacht über die Fallen;
Steine und Knüppel verlieren dabei ihre Wirkung:
Es ist ein Hexenmeister, glaube ich. – Ein Hexenmeister? Ich trotze ihm,
erwiderte der Herr. Wäre er auch ein Teufel, Miraut,
trotz seiner Streiche wird er ihn bald fangen.
Ich werde ihn für Euch erledigen, guter Mann, bei meinem Leben.
– Und wann? – Und schon morgen, ohne länger zu zögern.“
Der Handel war so geschlossen, er kommt mit seinen Leuten.
„Wohlan, frühstücken wir“, sagt er: „sind Eure Hühner zart?
Die Tochter des Hauses, man sehe sie, kommt näher:
Wann werden wir sie verheiraten? wann werden wir Schwiegersöhne haben?
Guter Mann, diesmal muss es sein, Ihr versteht mich,
muss man den Geldbeutel zücken.“
Mit diesen Worten macht er sich mit ihr bekannt,
lässt sie sich neben ihm setzen,
ergreift eine Hand, einen Arm, lüftet einen Zipfel des Tuches,
lauter Dummheiten, gegen die die Schöne
sich mit großer Ehrerbietung wehrt;
bis dem Vater schließlich dies verdächtig wird.
Indessen wird geschmort, man stürzt sich in die Küche.
„Von wann sind Eure Schinken? sie sehen sehr gut aus.
– Herr, sie gehören Euch. – Wahrhaftig! sagt der Herr,
Ich nehme sie an, und von Herzen gern.“
Er frühstückt sehr gut; so tut auch seine Gefolgschaft,
Hunde, Pferde und Diener, alles Leute mit guten Zähnen:
Er befiehlt beim Gastgeber, nimmt sich Freiheiten heraus,
trinkt seinen Wein, liebkost seine Tochter.
Der Aufruhr der Jäger folgt auf das Frühstück.
Jeder feuert sich an und macht sich bereit:
Die Hörner und Jagdhörner machen ein solches Getöse,
dass der gute Mann erstaunt ist.
Das Schlimmste war, dass man in erbärmlichem Zustand
den armen Küchengarten zurückließ; adieu Beete, adieu Quadrate;
adieu Zichorie und Lauch;
adieu, was man in die Suppe tun könnte.
Der Hase lag unter einem prächtigen Kohl versteckt.
Man sucht ihn, man scheucht ihn auf, er entflieht durch ein Loch,
nicht ein Loch, sondern ein Durchbruch, eine schreckliche und breite Wunde,
die man der armen Hecke schlug
auf Befehl des Herrn; denn es wäre schlimm gewesen,
wenn man nicht zu Pferd aus dem Garten hätte hinausreiten können.
Der gute Mann sagte: „Das sind Fürstenspiele.“
Aber man ließ ihn reden; und die Hunde und die Leute
richteten in einer Stunde mehr Schaden an,
als in hundert Jahren
alle Hasen der Provinz angerichtet hätten.
Kleine Fürsten, klärt eure Streitigkeiten unter euch:
Wollt ihr euch an die Könige wenden, wärt ihr große Narren.
Man darf sie niemals in eure Kriege verwickeln,
noch sie in eure Ländereien eindringen lassen.
Jean de La Fontaine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/fabel-der-gaertner-und-sein-herr-jean-de-la-fontaine/