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Vergießt Blut! Schlagt noch drein!
Je mehr ihr seine Zweige abschneidet,
Desto mehr sieht der heilige Stamm erblühen
Seine immer neuen Schösslinge!
Ist es ein Gott, der das Verbrechen täuscht?
Immer ist von einem erhabenen Opfer
Das Blut fruchtbar an Rächern!
Immer, aus Athalja entronnen,
Wächst irgendein Kind, das das Schwert vergisst,
Im Schatten des Herrn heran!
Er ist geboren, das Kind des Wunders!
Erbe des Blutes eines Märtyrers,
Er ist geboren aus einem späten Orakel,
Er ist geboren aus einem letzten Seufzer!
Auf die Töne der Bronzeglocke, die donnert,
Erwacht Frankreich und staunt
Über die Frucht, die der Tod getragen hat!
Spiele des Schicksals! göttliche Wunder!
So blüht auf Trümmern
Eine Lilie, die der Sturm gepflanzt hat.
Er kommt, da die Völker, Opfer
Des Schlafes ihrer Führer,
An den Abhängen der Abgründe umherirren
Wie Herden ohne Hirten!
Zwischen einer Vergangenheit, die verdampft,
Hin zu einer Zukunft, die er nicht kennt,
Schwimmt der Mensch in einem Chaos!
Der Zweifel verwirrt seinen Kompass,
Die Welt erwartet ein Wort,
Die Erde braucht einen Helden!
Mut! So werden sie geboren!
So sät sie in seiner Güte
Ein Gott! Sie erscheinen
An Tagen der Unfruchtbarkeit!
So, in heiliger Erwartung,
Als die irrende Schar der Hirten
Von einem neuen Moses sprach,
Zerriss die Nacht den Schleier,
Ein geheimnisvoller Stern
Führte sie zu einer Wiege!
Heilige Wiege! zerbrechliche Hoffnung,
Die eine Mutter in ihren Armen hält!
Schon beruhigst du Frankreich,
Wunder täuschen nicht!
Vertrauend in ihrem Wahn,
Öffnet diesem Wiegenbett schon meine Leier
Eine triumphierende Zukunft;
Und wie jene Könige der Morgenröte,
Ein Instinkt, den meine Seele nicht kennt,
Lässt mich ein Kind anbeten!
Wie der Waise von Pergamon,
Wird er neben seiner Wiege
Einen König, Prinzen, eine Frau sehen,
Die auch über ein Grab weinen!
Auf dem Schoß seiner Mutter gewiegt,
Wenn er nach seinem Vater fragt,
Wird er ihre Augen sich senken sehen!
Und diese untröstliche Witwe,
Indem sie ihm das Mausoleum verbirgt,
Wird sie ihm mit dem Finger den Himmel zeigen!
Geworfen auf den Niedergang der Zeitalter,
Wird er das endlose Reich sehen,
Aus ruhmreichen Stürmen hervorgegangen,
Noch von seinem Niedergang erbeben.
Doch sein Schwert auf den Feldern des Sieges
Wird uns die Erinnerung wecken
An die Chlodwig verheißenen Schicksale,
Solange das Bruchstück eines Schwertes,
Von einem Strahl des Ruhms getroffen,
In den Händen seiner Söhne glänzen wird!
Taub für die verweichlichenden Lehren,
Mit denen das Jahrhundert sie zu nähren liebt,
Wird er wissen, dass die Schicksale
Zum König machen, um zu herrschen oder zu sterben;
Dass von den alten Helden seines Geschlechts
Der erste Titel die Kühnheit war,
Und der erste Thron ein Schild,
Und dass vergebens die Menschheit schreit:
Das für das Vaterland vergossene Blut
Ist immer der Purpur der Könige!
Zitternd vor der Stimme der Geschichte,
Dieser lebende Richter der Menschen,
Franzosen! Er wird wissen, dass der Ruhm
Zwei Fackeln in seinen Händen hält:
Die eine, mit blutigem Licht,
Durchfurcht die schreckliche Bahn
Der durch Verbrechen glücklichen Völker;
Gleich den Fackeln der Furien,
Die einst die berühmten Gottlosen
Auf ihren Spuren hinter sich herzogen!
Die andere, aus dem düsteren Vergessen der Zeitalter,
Grab der Völker und der Könige,
Rettet nur die weisen Jahrhunderte
Und die rechtmäßigen Taten:
Ihre unermesslichen und reinen Klarheiten,
Die die künftigen Geschlechter durchdringen,
Vereinen sich mit dem ewigen Tag;
Gleich jenen friedlichen Feuern,
O Vesta! die keusche Hände
Auf deinem Altar unterhielten!
Er wird wissen, dass in den Tagen, in denen wir leben,
Um auf dem Thron der Könige zu altern,
Man den Augen der Menschen
Seine Tugenden neben seinen Rechten zeigen muss;
Dass man, auf dieser höchsten Stufe sitzend,
Sich selbst dort verteidigen muss,
Wie die Götter auf ihren Altären;
Ihr Bild in allem wachrufen
Und die Wolke anbeten lassen,
Die sie von den Sterblichen trennt!
Am Fuß des jahrhundertealten Throns,
Auf dem ein anderer Nestor sitzt,
Murmelt noch die beruhigte Flut
Des Volkssturms!
Dieser Gerechte, den der Himmel betrachtet,
Wird ihm durch sein Beispiel zeigen,
Wie man, auf die Klippen geworfen,
Am Ufer errichtet,
Mit den Trümmern des Schiffbruchs,
Einen Tempel der Unsterblichkeit!
So erklärten sich auf meiner Leier
Die Schicksale, die meinen Augen gegenwärtig waren;
Und alles unterstützte meinen Wahn,
Und auf der Erde und in den Himmeln!
Der sanfte Blick der Hoffnung
Erhellte die Trauer Frankreichs:
Wie nach einer langen Nacht,
Aus einer Wiege der Finsternis kommend,
Die Morgenröte die düsteren Spuren
Des fliehenden dunklen Schattens auslöscht.
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-ode-auf-die-geburt-des-herzogs-von-bordeaux-alphonse-de-lamartine/