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Die Sonne breitete sich an jenem Tag wie ein Mutterleib aus,
der langsam am Himmel blutete.
Das Licht ist meine Mutter, oh blutendes Licht,
die Wolken flossen wie ein Menstruationsfluss.
Am Kreuzweg, wo keine Blume außer der Rose
der Winde, doch ohne Dorn, den Winter über geblüht hat,
lauerte Merlin auf das Leben und die ewige Ursache,
die das Universum sterben und dann wieder auferstehen lässt.
Eine Alte auf einem Maultier mit grünem Hut
kam den Flussufer stromabwärts entlang.
Und der uralte Merlin schlug sich in der öden Ebene
an die Brust und rief: „Rivale!“
Oh mein eisiges Wesen, dessen Schicksal mich niederdrückt,
dessen fleischerne Sonne fröstelt – willst du sehen,
wie meine Erinnerung kommt und mich liebt, meine Ebenbürtige,
und welchen unglücklichen und schönen Sohn ich haben will?
Seine Geste ließ den Hochmut der Katastrophen zusammenbrechen.
Die Sonne bewegte tanzend ihren Nabel.
Und plötzlich führte der Frühling der Liebe und des Heroismus
an der Hand einen jungen Apriltag herbei.
Die Wege, die von Westen kommen, waren bedeckt
von Knochen dichter Gräser, von Schicksalen und Blumen.
Zitternde Denkmäler nahe den grünen Aasresten,
wenn die Winde Haare und Unglücke herbeitrugen.
Ihr Maultier mit kleinen Schritten zurücklassend, kam die Liebende,
mit kleinen Stößen glättete der Wind ihr Gewand.
Dann, die bleichen Liebenden, die ihre wahnsinnigen Hände zusammenfügten,
war das Verschlungensein ihrer Finger ihre einzige Zeitspanne der Liebe.
Sie tanzte, einen Rhythmus des Daseins nachahmend,
und rief: „Seit hundert Jahren hoffte ich auf deinen Ruf.
Die Gestirne deines Lebens beeinflussten meinen Tanz.“
Morgane schaute vom Gipfel des Berges Gibel herab.
Ach! wie süß ist es zu tanzen, wenn sich für euch
eine Fata Morgana erklärt, in der alles singt und die Schreckenswinde
vorgeben, das Lachen des grinsenden Mondes zu sein
und die vorbotenhaften Gespenster zu erschrecken.
Ich habe weiße Gesten in den Einsamkeiten vollführt.
Lemuren liefen umher, um Albträume zu bevölkern.
Meine Wirbel drückten die Seligkeiten aus,
die alle nichts als ein reiner Effekt der Kunst sind.
Ich habe nie anderes gepflückt als die Weißdornblüte
in endenden Frühlingen, die verblühen wollten,
wenn die Raubvögel ihre Raubzüge verkündeten
von totgeborenen Lämmern und sterbenden Gotteskindern.
Und ich bin gealtert, siehst du, während deines Lebens tanze ich,
doch ich wäre früh müde geworden, und der blühende Weißdorn,
dieser April hätte das armselige Geständnis
eines Körpers einer toten Alten gehabt, indem er den Schmerz nachahmte.
Und ihre Hände erhoben sich wie ein Flug von Tauben,
Klarheit, über die die Nacht wie ein Geier hereinbrach.
Dann ging Merlin nach Osten und sprach: „Er soll aufsteigen,
der Sohn meiner Erinnerung, der Liebe gleich.“
Mag er aus dem Schlamm aufsteigen oder ein Schatten eines Menschen sein,
er wird wohl mein Sohn sein, mein unsterbliches Werk.
Die Stirn mit Feuer umkränzt, auf dem Weg nach Rom,
wird er ganz allein gehen und den Himmel betrachten.
Die Dame, die mich erwartet, heißt Viviane,
und es komme der Frühling der neuen Schmerzen.
Gebettet zwischen Majoran und Huflattich
werde ich unter dem blühenden Weißdorn ewig währen.
Guillaume Apollinaire
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-merlin-und-die-alte-frau-guillaume-apollinaire/