Die Satire heute, Gesang, in den sich ein Schrei mischt

Gedicht von Victor Hugo Epoche 19. JahrhundertDrucken

Die Satire heute, Gesang, in den sich ein Schrei mischt,
Eiserner Mund, dem ein gerührtes Schluchzen entweicht,
Ist nicht mehr, was sie einst in unserer Kindheit war,
Als man uns, wehrlose Schüler, hinführte,
Zur Sorbonne, einem mürrischen Ort und üblen Stätte,
Und als vor uns allen, die wir kaum zuhörten,
Seine Lektion abspulend und seinen Rocken spinnend,
Der kleine Andrieux, mit Froschgesicht,
Shakspeare, Hamlet, Macbeth, Lear, Othello zerzauste,
Mit seinen falschen Zähnen, dem alten Boileau entnommen.

Das Leben ist in diesem unruhigen Jahrhundert
Schritt für Schritt ernst und düster geworden, und die nackte Wahrheit
Ruft das Denken zu Hilfe, seit
Man sie mit der Lüge in ihren Brunnen eingemauert hat.
Nach Jean-Jacques, nach Danton bringt das Schicksal wieder
Den schweren Schritt der Nacht auf die traurige Menschenseele;
Recht und Pflicht liegen da, die Wunde in der Seite;
Die feige Sonne lacht dem schwarzen, zischenden Drachen;
Der Mensch wirft ins Meer die Ehre, den alten Kompass;
Indem er den Sieger leckt, tröstet sich der Besiegte;
Die ganze Geschichte fasst sich in dies Wort: Erfolg haben;
Der Erfolg ist Sultan und der Mord ist Wesir;
Ach, der alte schreckliche Rausch der Schande
Erscheint wieder in den Augen und steigt auf die Stirnen,
Stößt mit den Tyrannen an, und das erschöpfte Volk
Trinkt wieder diesen düsteren Wein, den es schon getrunken.
Darum ist die Satire streng. Sie ignoriert
Diese Größe der Könige, die Boileau klangvoll machte,
Und erinnert sich ihrer nur, um sie zu ohrfeigen.
Das Schafott, das Stück für Stück abgebaut werden muss,
Das schändliche Blutgesetz, das den Streichungen widersteht,
Das die Richtblöcke behält und die Foltern loslässt,
Und dem man alle Nägel abschneiden muss; das Kind,
Das die Unwissenheit in ihrer erstickenden Faust hält
Und das, ein freier Vogel, im Morgengrauen seine Flügel öffnen muss;
Diese düsteren Wächter nacheinander aufzurichten,
Das Übel, das Vorurteil, den Irrtum, römisches Ungeheuer,
Die das Verlies bewachen, in dem der menschliche Geist schläft;
Den Krieg und seine Geier, die Pest mit ihren Fliegen,
Zu vertreiben; die Knebel, die man von den Mündern nehmen muss;
Das Wort allen Schmerzen zu geben;
Das Aufblühen eines neuen Tages auf dem blühenden Menschen;
Das ist das Ziel, das ist die Pflicht, die seinen
Zorn verwickelt und ihn von öffentlichem Nutzen macht.

Um allen Tugend, Gerechtigkeit,
Vernunft zu lehren, genügt es, dass die Realität,
Rein und heiter, am Horizont aufsteigt und
Den Schrecken der Nächte vor ihrem Antlitz verschwinden lässt.
Schande, Ruhm, Größe, Laster, Schönheiten, Fehler,
Ebene und Berge sind vermischt, solange es Nacht ist; das Falsche
Tut, als wäre es ehrlich im zwielichtigen Dunkel.
Was ist der Strahl? Ein Prüfstein.
Das Licht macht hier unten alles zur Prüfung.
Der Gerechte ist auf Erden vom Wahren erleuchtet;
Der Gerechte ist der Gipfel und das Wahre ist die Morgenröte.

Also Licht, Vernunft, Wahrheit, mehr noch,
Güte im Zorn und höchstes Mitleid,
Der Böse vergeben, aber das Übel bestraft,
Das ist es, was heute, wie in den alten Zeiten Roms,
Die unerbittliche und zärtliche Satire dem Menschen schuldet.
Marquis oder Ärzte, eine Kaste, ein Handwerk,
Das ist nicht mehr ihr Feld; sie braucht den ganzen Menschen.
Sie verfolgt das Schändliche und nicht das Lächerliche.

Ein kleiner Augias braucht einen kleinen Herkules,
Und der gute Despréaux, listig, tat, was er konnte.
Sie hat nichts mehr mit dem alten Lilliput zu tun.

Sie fliegt durch Schatten und Katastrophen,
Groß und bleich, mitten in einem Orkan von Strophen;
Sie ruft ihrer erschreckenden Meute zu: — Lasst uns laufen!
Wenn ein gemeiner Emporkömmling, über alle Stirnen schreitend,
Ein Volk mit Füßen zertritt, die einst keine Stiefel kannten.
Sie gibt ihren geflügelten Hunden alle Despoten,
Alle Ungeheuer, Riesen und Zwerge, zum Verschlingen.
Sie erscheint den Zaren, um sie zu verzweifeln.
Man hört in ihrem Vers die Knochen des Tigers knacken.
So wie der Vogel zum Frühling auswandert,
Geht sie immer auf der Seite der Ehre.
Der Engel von Josaphat, das Gespenst von Elseneur
Sind ihre Freunde, und, weise, scheint sie wahnsinnig,
So sehr erfüllt ihr tiefer Ruf den unendlichen Himmel.
Sie braucht, um zu grollen und weit zu schweben,
Das ganze Volk unter sich, rau, weit, schäumend;
Nur auf dem Meer ist der Wind behaglich.

Als Kolumbus aufbricht, steht sie auf der Klippe;
Sie liebt dich, o Barbès! Und folgt mit langem Vivat
Fulton, Garibaldi, Byron, John Brown und Watt,
Und dir Sokrates, und dir Jesus, und dir Voltaire!
Wenn ein ruhmreicher Toter unter der Erde ist,
Lässt sie einen grünen Lorbeer aus seinem schlafenden Grab hervorkommen;
Sie erlaubt nicht, dass er anders verfault.
Sie verbindet kniend die verehrungswürdigen Besiegten,
Segnet die Verfluchten, küsst die Elenden auf die Stirn,
Kämpft, und, ohne auch nur einen Augenblick daran zu denken,
Fühlt sich von Lakaien hinter sich gerichtet;
Denn unter den niederträchtigen und verräterischen Herrschaften ist es ein Verbrechen,
Nicht zu lachen zur Stunde, da das Opfer röchelt,
Und die Gefangenen durch ihre Gitterstäbe zu lieben;
Und wer die Toten beweint, beleidigt die Henker.

Ist sie traurig? Nein, denn sie ist furchtbar.
Da bei den Gräbern die Sieger zu Tisch sitzen,
Da man in der Schande zufrieden ist, und man
Die Schamlosigkeit hat, feige zu sein mit einem Hosanna,
Da man singt und tanzt, während man die Beute verschlingt,
Kommt sie auch zum Fest. In diesen Freuden,
In diesen ungeheuren Zufriedenheiten, in diesen Spielen,
Voll von Triumph und stürmischem Rausch,
In diesen Banketten, die Paphos, Clamart und Gnide mischen,
Bringt sie, unheilvoll, ein Lachen einer Eumenide.

Aber ihre ungeheure Anstrengung ist das Leben. Sie will
Den Tod vertreiben, die Nacht verbannen, den Knoten zerreißen,
Müsste sie auch den populären Titanen grob behandeln.
Da sie mehr Liebe hat, hat sie mehr Zorn.
Was! Die Abdankung wäre ein Kissen!
Das menschliche Gewissen ist langsam zu erwecken;
Die Ehre lässt ihr Feuer erblassen, fallen, sinken
Unter der düsteren Verdickung der Asche.
So auch die singende Nemesis, die aufspringt
Und schlägt, und vor der Tiberius verstummt,
Die Göttin des großen Juvenal, die raue Muse,
Hebe durch die Schönheit, durch den Schrecken Medusa,
Die in die Nacht säte, was Dante darin fand,
Und die Hiob zu Jehova sprechen glaubte,
Fühlt sie noch mehr großmütige Wut,
Um die Vergessenheit zu wecken als um das Verbrechen zu bestrafen.
Sie nähert sich dem Volk und, den Lärm belauernd,
Neigt den bitteren Jambus über den ungeheuren Schläfer;
Die Strophe dann erschauert in ihrem tragischen Eifer,
Und errötet, indem sie versucht, den Funken zu ziehen
Aus all dieser düsteren und fatalen Mattigkeit,
Und der gereizte Vers wird zu einem Schimmer.
So errötet im Schatten ein finsteres Gesicht,
Das auf einen Kienspan bläst mit vollem Mund.

Den 26. April 1870.

Victor Hugo

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-la-satire-a-present-chant-ou-se-mele-un-cri-victor-hugo/