La sátira hoy, canto donde se mezcla un grito

Poema de Victor Hugo Época Siglo XIXImprimir

La sátira hoy, canto donde se mezcla un grito,
boca de hierro de donde sale un sollozo enternecido,
ya no es lo que era antaño en nuestra infancia,
cuando nos llevaban, escolares sin defensa,
a la Sorbona, lugar arisco y mal sitio,
y, ante todos nosotros que la escuchábamos muy poco,
devanando su lección e hilando su rueca,
el pequeño Andrieux, con cara de rana,
mordía a Shakespeare, Hamlet, Macbeth, Lear, Otelo,
con sus dientes postizos tomados del viejo Boileau.

La vida, en este siglo inquieto, se ha vuelto
paso a paso grave y sombría, y la verdad desnuda
llama a la razón en su auxilio desde
que la amurallaron con la mentira en su pozo.
Tras Jean-Jacques, tras Danton, el destino trae de nuevo
el pesado paso de la noche sobre el triste alma humana;
Derecho y Deber yacen allí, la herida en el costado;
el sol cobarde ríe ante el negro dragón que silba;
el hombre arroja al mar el honor, vieja brújula;
lamiendo al vencedor se consuela el vencido;
toda la historia cabe en esta palabra: triunfar;
el éxito es sultán y el asesinato es visir;
ay, la vieja embriaguez horrible de la vergüenza
reaparece en los ojos y sube a las frentes,
brinda con los tiranos, y el pueblo extenuado
vuelve a beber ese vino sombrío que ya bebió.
Por eso la sátira es severa. Ignora
esa grandeza de los reyes que hizo sonoro a Boileau,
y de ellos solo se acuerda para abofetearlos.
El cadalso que hay que desmontar pieza a pieza,
la infame ley de sangre que resiste a las tachaduras,
que guarda los tajos soltando las torturas,
y a la que hay que cortar todas las uñas; el niño
que la ignorancia tiene en su puño sofocante
y que debe, libre pájaro, abrir sus alas en el alba;
levantar por turnos a esos sombríos centinelas,
el mal, el prejuicio, el error, monstruo romano,
que guardan la mazmorra donde duerme el espíritu humano;
la guerra y sus buitres, la peste con sus moscas,
que hay que expulsar; las mordazas que hay que quitar de las bocas;
la palabra que hay que dar a todos los dolores;
la eclosión de un día nuevo sobre el hombre en flor;
tal es la meta, tal es el deber, que complica
su cólera, y la hace de utilidad pública.

Para enseñar a todos la virtud, la equidad,
la razón, basta que la Realidad,
pura y serena, suba al horizonte y haga
desvanecerse el horror de las noches ante su faz.
Vergüenza, gloria, grandezas, vicios, bellezas, defectos,
llanura y montes, están mezclados mientras es de noche; lo falso
finge ser honesto en la oscuridad turbia.
¿Qué es el rayo? Una piedra de toque.
La luz todo lo aquí abajo pone a prueba.
El justo está en la tierra iluminado por lo verdadero;
el justo es la cumbre y lo verdadero es la aurora.

Así pues, Luz, Razón, Verdad, y aún más,
Bondad en la ira y suprema Piedad,
el malvado perdonado, pero el mal castigado,
es lo que hoy, como en los viejos tiempos de Roma,
la sátira implacable y tierna debe al hombre.
Marqués o médicos, una casta, un oficio,
ya no es ese su campo; le hace falta el hombre entero.
Persigue lo infame y no lo ridículo.

Un pequeño Augías quiere un pequeño Hércules,
y el buen Despréaux, malicioso, hizo lo que pudo.
Ya no tiene que ver con el antiguo Liliput.

Vuela, a través de la sombra y las catástrofes,
grande y pálida, en medio de un huracán de estrofas;
grita a su jauría espantosa: — ¡Corramos!
Cuando un vil advenedizo, marchando sobre todas las frentes,
aplasta a un pueblo con pies antaño sin botas.
Entrega a sus perros alados todos los déspotas,
todos los monstruos, gigantes y enanos, para que los devoren.
Se aparece a los zares para desesperarlos.
En su verso se oye crujir los huesos del tigre.
Igual que el ave emigra hacia la primavera,
ella se va siempre del lado del honor.
El ángel de Josafat, el espectro de Elsinor
son sus amigos, y, sabia, parece demente,
tanto su clamor profundo llena el cielo inmenso.
Le hace falta, para rugir y planear ampliamente,
todo el pueblo bajo ella, áspero, vasto, espumante;
solo sobre el mar está a gusto el viento.

Cuando Colón parte, ella está de pie en el acantilado;
te ama, ¡oh Barbès! Y sigue con un largo ¡viva!
a Fulton, Garibaldi, Byron, John Brown y Watt,
y a ti Sócrates, y a ti Jesús, ¡y a ti Voltaire!
Hace, cuando un muerto glorioso está bajo tierra,
salir un verde laurel de su tumba dormida;
no permite que se pudra de otra manera.
Venda de rodillas a los vencidos venerables,
bendice a los malditos, besa en la frente a los miserables,
lucha, y, sin dignarse siquiera un instante pensarlo,
se siente juzgar a sus espaldas por lacayos;
pues, bajo los reinados viles y traidores, es un crimen
no reír a la hora en que agoniza la víctima
y amar a los cautivos a través de sus rejas;
y quien llora a los muertos ofende a los verdugos.

¿Está triste? No, pues es formidable.
Ya que junto a las tumbas los vencedores están a la mesa,
ya que se está satisfecho en el oprobio, y se tiene
desvergüenza de ser cobarde con un hosanna,
ya que se canta y se baila devorando las presas,
ella viene a la fiesta también. En esas alegrías,
en esos contentos enormes, en esos juegos
a fuerza de triunfo y de embriaguez tormentosos,
en esos banquetes que mezclan Pafos, Clamart y Gnido,
ella trae, siniestra, una risa de euménide.

Pero su inmenso esfuerzo es la vida. Quiere
expulsar la muerte, desterrar la noche, romper el nudo,
aunque tenga que maltratar al titán popular.
Como tiene más amor, tiene más cólera.
¡Qué! ¿La abdicación sería una almohada?
La conciencia humana tarda en despertar;
el honor deja su fuego palidecer, caer, descender
bajo el lúgubre espesamiento de la ceniza.
Por eso la Némesis cantante que salta
y hiere, y ante quien Tiberio queda mudo,
la diosa del gran Juvenal, la áspera musa,
Hebe por la belleza, por el terror Medusa,
que sembró en la noche lo que Dante encontró en ella,
y que Job creía ver hablar a Jehová,
se siente aún con más furia magnánima
para despertar el olvido que para castigar el crimen.
Se acerca al pueblo y, acechando el rumor,
inclina el yambo amargo sobre el inmenso dormido;
la estrofa entonces se estremece en su trágico celo,
y se enrojece al tratar de sacar la chispa
de toda esa sombría y fatal languidez,
y el verso irritado se vuelve un resplandor.
Así se enrojece en la sombra un rostro fiero
que viene sobre un tizón a soplar a plena boca.

26 de abril de 1870.

Victor Hugo

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-satira-hoy-canto-donde-se-mezcla-un-grito-victor-hugo/