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Lange lauschte ich deinem süßen Geflüster,
Muse oder Dämon der heutigen Tage. Doch du lügst!
Kommt, Nymphen, mit euren langen Haaren;
Singt, Nachtigallen, die einst in den Zweigen starben,
Düfte von einst, Düfte von dort: meine Langeweile
Will in euch die Gerüche von heute vergessen.
Kommt, Silvanen, kommt, Faune, kommt, Dryaden!
Wir haben so sehr darunter gelitten, in dieser faden Zeit zu leben.
Kommt, Dryaden und Silvanen! Tanzt im Kreis
Auf den Wiesen! Komm, Bacchus, und wir werden lachen
Komm! Was tust du dort hinten in Asien?
Deine betrunkenen Frauen und deine Tiger?… Laune
Von Vetiver, Moschus, Betel, Sandelholz;
Diese Frauen mit ihrem Metallschmuck,
Diese Rubine, diese Saphire, diese Blumen, Gift, das wiegt,
Sind nicht wert das ungerührte und perverse Europa.
Komm! Da erheben sich die große Eiche, die Kiefer;
Komm ins glückliche Land des frischen Weins, des guten Brots.
Da ist Hellas! Wir werden Feste feiern,
Heller als die schönsten Träume der Propheten.
Komm also, sieh diese Bäche, diesen Himmel, diese Olivenbäume,
Diese Berge, wo man die beneideten Marmore holte.
Lass uns spazieren gehen. Sieh nur diese Männer und diese Frauen,
Derer Formen und Seelen immer bleiben werden;
Die Frauen, durch den Vorhang der Schilfrohre,
Die schwimmen und plaudern lauter als die Vögel;
Die Männer, die unter den Portiken Verse rezitieren,
Unterbrechen sich mit lächelnden Kritiken.
Sie folgen dem Weg, den die Gräber säumen,
Denn in diesem Land sind sogar die Toten schön;
Und Platon, durch seinen Bart mit blonden Wellen,
Sagt melodisch das Lied der Welten.
Praxiteles geht dort hinten mit Venus,
Die er gemeißelt hat und der er wohl ihre nackten Brüste schuldet…
Auf dem Markt, farbig von Zitronen, Tomaten,
Sieh diese Verkäuferinnen mit gerader Nase, matten Blässe;
Aristophanes lacht und zankt sich mit
Diesen schamlosen Obstfrauen im reinsten griechischen Akzent.
Genug mit euren Duftkissen, Töchter Thessaliens!
Gehen wir weiter, durchqueren wir die Gasse, beschmutzt
Von Kohlstrünken und Erbsenschoten.
Gehen wir noch weiter, gehen wir an die Orte,
Wo die Flöte seufzt, wo die Harfe erklingt.
Oh! Es ist nicht Orpheus, Homer noch sonst jemand,
Den man uns hier hören lassen wird, sondern Lieder,
Die man vergisst und immer wieder neu machen wird. Gehen wir weiter.
Und diese Tempel und diese Denkmäler des unverhofften
Sieges, denen die Vernunft nicht hätte glauben können!
Auf diesen bernsteinfarbenen Marmoren, welche roten Worte liest man?
Gefallen bei Platää, bei Salamis, bei Marathon!
Das sind die unsterblichen Erinnerungen der Schlachten,
In denen zehntausend Athener – also zehntausend Kanaille,
Zufällig hunderttausend gute Perser töteten,
Gut bewaffnet, gut genährt, gut geordnet, gut schwerfällig.
Die Agora! Wie man sich dort streitet, sich dort abmüht!
Aber ich kenne diese menschliche Flut nur zu gut;
Habe ich geträumt, Bacchus? Diese Worte, diese Schreie,
Diese Geschäftsleute, das erinnert mich an Paris.
Kommt, Silvanen, kommt, Faune, kommt, Dryaden!
Kommt! Die heutigen Tage werden nicht mehr so fad sein.
Bindet euch Krawatten um, Silvanen; Faune, zieht Handschuhe an;
Dryaden, zeigt uns eure arroganten Hüte,
Lasst uns zu Abend essen, Bacchus! Paris ist wohl Athen wert.
Ich verlasse ohne Bedauern meine fernen Visionen.
Oh! Wiege mich immerfort in deinem Geflüster,
Muse oder Dämon der heutigen und bezaubernden Tage.
Charles Cros
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-evokation-charles-cros/