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VII
Was tut Ihr, Herr? Wozu dient Euer Werk?
Wozu das Wasser des Stroms und der Blitz des Gewitters?
Die Wiesen? die klaren Bäche, die den Rasen waschen?
Und auf den grünen Hügeln, von denen der Horizont erfüllt ist,
Die unermesslichen Herden mit fruchtbaren Atemzügen,
Die das Bellen der Hunde über die Ebenen jagt?
Warum, in diesem sanften Monat, wo die Luft mild erscheint,
Wenn sich ein Kelch den Mittagswinden öffnet,
Dort, o Herr, die sammelnde Biene hineintauchen,
Und jede Blume in eine summende Glocke verwandeln?
Warum der goldene Nebel, der aus den Weilern aufsteigt?
Warum der Schatten und der Friede, die von den Zweigen fallen?
Warum der blaue See, mit weichen Inseln besät?
Warum die tiefen Wälder, die Grotten, die Zufluchtsorte?
Wozu, jeden Abend, wenn der rötliche Sommer leuchtet,
Wie eine glühende Kohle, die die Sonne ablegt
Inmitten der Dämpfe, die von den Winden bewegt werden,
Im Westen ein Feuer von Wolken entzünden?
Warum den Wein erröten lassen und an die alten Mauern
Den Strahl werfen, der zurückkehrt, um die reifen Trauben zu schwellen?
Wozu auf seinen beweglichen Achsen neigen
Diese ungeheuerliche Kugel mit allen ihren Städten,
Und ihren Bergen und ihren Meeren, die ringsum schweben,
Wozu, o Herr, sie abwechselnd neigen,
Damit der Schatten sie lösche oder der Tag sie vergolde,
Bald zur düsteren Nacht und bald zur Morgenröte?
Wozu dient Euch die Welle, die Wolke, das Geräusch,
Das heimlich in der Blume der Keim der Frucht macht?
Wozu die Lüfte und die Wellen befruchten,
Allen Sonnen Gürtel von Welten machen,
Die ungeheure Arche der Himmel mit wandernden Gestirnen bevölkern,
Herr! und auf unsere Stirnen, von denen unsere Augen strahlen,
In alle Richtungen Millionen von Meilen häufen
Und des vagen Unendlichen blaue Ebenen legen?
Warum auf den Höhen und in den Tiefen
Dieser furchtbare Haufen von Schatten und Herrlichkeiten?
Wozu duften, wärmen, nähren und leuchten,
Alles lieben, und, guter Gott! unaufhörlich übersetzen,
Für das innere Auge wie für das fleischliche Auge,
Den ewigen Gedanken in ewiges Schauspiel?
Wenn es dazu ist, dass in diesem Jahrhundert, wo das Gesetz zu Asche fällt,
Der Mensch vorübergeht, ohne zu sehen, ohne zu glauben, ohne zu verstehen,
Ohne etwas im Schatten zu suchen, und ohne die Augen zu erheben
Zu den göttlichen Ratschlüssen, die in den Himmeln schweben,
Unter der heiligen Form oder unter dem glänzenden Schleier
Bald einer Wolke und bald eines Sterns!
Wenn es dazu ist, dass diese Zeit, in ihrem düsteren Überdruss,
Aus dem Gestern-Unterdrückten den Heute-Unterdrücker macht;
Damit man sich wegen hundert Träume gegenseitig zerfleischt;Damit das Volk, Menge, in der so viele Säfte schlafen,
Ebenso wie die Könige, – ernste und hohe Lehre! –
Die Brutalität als letzte Vernunft hat,
Und antwortet, Herde, die man tötet oder die steinigt,
Auf die blinde Kugel mit dem stumpfen Pflaster!
Wenn es dazu ist, dass der Aufruhr die Stadt erschüttert!
Damit alles Tyrann sei, sogar die Freiheit!
Wenn es dazu ist, dass die Ehre der alten Edelleute,
Sich traurig an die Pläne der Parteien spannt;
Wenn es dazu ist, dass man seinem Hass einen Schwur hinzufügt
Wie man seinem alten Dolch eine Klinge wieder einsetzt;
Wenn es dazu ist, dass der Fürst, ein von einer Frau geborener Mensch,
Geboren, um schnell zu glänzen und um sehr wenig zu leben,
Sich einbildet, König zu sein wie Ihr Gott seid!
Wenn es dazu ist, dass den Gerechten die Freude geraubt wird;
Damit die Ungerechtigkeit herrscht, damit der Neid,
Der so viele Stirnen mit verzehrenden Bränden füllt,
Herzen klein macht, die die Liebe groß machen würde!
Wenn es dazu ist, dass der Priester, kränklicher und trauriger Apostel,
Mit seinen beiden Augen geht, das eine öffnend, das andere schließend,
Die Natur im Namen des geschriebenen Wortes beleidigt,
Und nicht versteht, dass hier alles Geist ist,
Dass Gott wie in uns seinen Atem in den Ton legt,
Und dass der Baum und die Blume das Evangelium kommentieren!
Wenn es dazu ist, dass schließlich niemand, groß oder klein,
Nicht einmal der Greis, den das Alter beschwert,
Niemand, der die Zugänge des Grabes sondiert,
Die strenge Sorge um die unbekannten Dinge hat,
Und dass, gleich dem Ochsen, vom Instinkt eingeschläfert,
Jeder eine Furche zieht, ohne an die Ähre zu denken!
Denn die Menschheit, düster und an Propheten mangelnd,
Verliert die Bewunderung für die Werke, die Ihr tut;
Der Mensch fühlt nicht mehr in seinem triumphierenden Herzen leuchten
Weder die Morgenröte, noch die Lilie, noch den Engel, noch das Kind,
Noch die Seele, diesen Strahl aus reinem Licht gemacht,
Noch die Schöpfung, diese unermessliche Gestalt!
Daher kommt es, dass ich oft träume und sage:
– Sind wir etwa verdammt und verflucht?
Sind etwa diese Lebenden, kümmerlich gedeihend,
Enterbt vom Atem ihrer Väter?
O Gott! betrachtet die Menschen dieser Zeit,
Blind, fern von Euch unter so viel Schatten schwebend.
Löscht Eure Sonnen aus, oder entzündet ihre Flamme wieder!
Nehmt Eure Welt zurück, oder gebt ihnen eine Seele!
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-welt-und-das-jahrhundert-victor-hugo/