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Schwarz von Brillen, hagelkörnig, die Augen mit grünen
Ringen umrandet, ihre geschwollenen Finger krampfhaft an den Schenkeln,
Der Scheitel bepflastert mit vagen Wucherungen
Wie die aussätzigen Blüten alter Mauern;
Sie haben in epileptische Liebschaften eingepfropft
Ihr launenhaftes Knochengerüst in die großen schwarzen Skelette
Ihrer Stühle; ihre Füße an den rachitischen Sprossen
Verschlingen sich für die Morgen und für die Abende!
Diese Greise haben immer mit ihren Sitzen Zöpfe geflochten,
Fühlend, wie die lebhaften Sonnen ihre Haut zu Perkal machen,
Oder, die Augen am Fensterglas, wo der Schnee verwelkt,
Zitternd vom schmerzhaften Zittern der Kröte.
Und die Sitze haben ihre Güte: mit Braun
Gefärbt, gibt das Stroh den Winkeln ihrer Nieren nach;
Die Seele der alten Sonnen entzündet sich, eingewickelt
In diese Zöpfe von Ähren, worin die Körner gärten.
Und die Sitzenden, Knie an den Zähnen, grüne Pianisten,
Die zehn Finger unter ihrem Sitz mit Trommelgeräuschen,
Hören sich traurige Barkarolen plätschern,
Und ihre Köpfe gehen in Liebesrollen.
– Oh! laßt sie nicht aufstehen! Das ist der Schiffbruch…
Sie tauchen auf, grollend wie geohrfeigte Katzen,
Langsam ihre Schulterblätter öffnend, oh Wut!
Ihre ganze Hose bauscht sich an ihren geschwollenen Nieren.
Und ihr hört sie, wie sie ihre kahlen Köpfe schlagen,
An die dunklen Wände, ihre krummen Füße anlegend und wieder anlegend,
Und ihre Rockknöpfe sind fahlbraune Pupillen,
Die euch das Auge aus der Tiefe der Korridore fangen!
Dann haben sie eine unsichtbare Hand, die tötet:
Bei der Rückkehr filtert ihr Blick jenes schwarze Gift,
Das das leidende Auge der geschlagenen Hündin beschwert,
Und ihr schwitzt, gefangen in einem entsetzlichen Trichter.
Wieder hingesetzt, die Fäuste in schmutzigen Manschetten ertränkt,
Denken sie an jene, die sie aufstehen ließen
Und, von der Morgenröte bis zum Abend, Trauben von Mandeln
Unter ihren kümmerlichen Kinnen wackeln zum Bersten.
Wenn der strenge Schlaf ihre Augenschirme gesenkt hat,
Träumen sie auf ihrem Arm von befruchteten Sitzen,
Von wahren kleinen Liebschaften von Stühlen am Rand,
Mit denen stolze Schreibtische gesäumt sein werden;
Blumen aus Tinte, die Pollen als Kommas speien,
Wiegen sie, entlang der kauernden Kelche,
Wie am Faden der Gladiolen der Flug der Libellen
– Und ihr Glied erregt sich an den Grannen der Ähren.
Arthur Rimbaud
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-sitzenden-arthur-rimbaud/