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En forêt
à M. W. Parker.
In der Mulde feuchter Savannen,
umgürtet von Gräsern und Lianen,
die in den Schilfrohren wuchern,
still, geschützt vor der Bö,
breitet der See im vollen Sonnenschein
den Spiegel seiner klaren Wasser aus.
Ihr Gewand aus dunkelgrünem Samt,
eingetaucht in die schattigen Windungen,
der Wälder mit sonniger Krone,
verschwimmen in diesen Tiefen, die uns täuschen,
so frisch und so weich,
dass das Auge davon verzaubert ist.
Mag die rote Dämmerung kommen,
der schwarze Tümpel, wo nichts sich regt,
erglüht im Feuer des westlichen Himmels;
und es ist eine Überraschung,
den Schauder der Brise zu sehen,
der über dieses flammende Kristall läuft.
Hier, dort durchfurchen die Libellen
mit dem behenden blauen Blitz ihrer Flügel
das Gewirr der Binsen.
Die Forelle zappelt zwischen zwei Wassern,
und um den glänzenden Flügel zu fangen,
macht sie tausend Sprünge, tausend Tauchgänge.
Im Grunde des Piroge sitzend,
rudert der Fischer schweigend,
mit leisem Geräusch paddelnd,
während der perlmuttfarbene Köder gleitet
und rollt, schimmernde Schraube,
in der goldenen Spur, die entweicht.
Ein Kupferhorn tönt noch in der Ferne:
es ist der Jäger. Das klangvolle Echo
wiederholt drei Mal, fünf Mal: Taïaut!
Durch den Sprühnebel, der
Berge und Wälder verschleiert, funkelt
der erste Stern am Himmel wie ein Juwel.
Man hört nur ein sanftes Rascheln der Blätter.
Die Einsamkeit sammelt sich.
Von einer idealen Laute gewiegt,
tanzt ohne Unterlass und immerzu, im Takt,
um den gestirnten Pol
das Nordlicht.
Kaum erhebt sich ein Vogelruf
und schwebt, verschwommen wie ein Traum,
über der Tastatur der öden Fluten.
Seinen kreisenden Flug entfaltend,
gleitet das dunstige Polarlicht
schweigend durch die Lüfte.
Bald verstummt jedes Rascheln.
Nahe den großen hellen Feuern der Schlucht
wachen Jäger und Waldläufer.
Allein die roten Elche, die wiederkäuen,
wandeln mit ihren Gefährtinnen
durch das Halbdunkel der Pfade.
Hinter einer weißen Wolke,
die bei jedem Hauch sich regt,
ihre blasse, wechselnde Stirn verbergend,
schläft der Mond: die Jägerin
hat auf das Wasser, das ein leichter Wind streichelt,
ihren silbernen Bogen fallen lassen.
Charles-Nérée Beauchemin
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-see-charles-neree-beauchemin/