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So, als der Adler des Donners
Ganymed in die Himmel entführte,
klammerte sich das Kind an die Erde
und kämpfte gegen den Vogel der Götter;
Doch zwischen seinen schnellen Fängen
drückte der Adler seine schüchternen Seiten,
riss es von den väterlichen Feldern fort;
Und taub für die Stimme, die ihn anfleht,
warf er es, noch zitternd,
bis zu den Füßen der Unsterblichen.
So, wenn du auf meine Seele niederst,
Enthusiasmus, siegreicher Adler,
beim Lärm deiner Flammenflügel
erzittere ich vor heiligem Schauer;
Ich wehre mich unter deiner Macht,
ich fliehe, ich fürchte, dass deine Gegenwart
ein sterbliches Herz vernichtet,
Wie ein Feuer, das der Blitz entzündet,
das nicht mehr erlischt und verzehrt
den Scheiterhaufen, den Tempel und den Altar.
Doch dem Aufschwung des Gedankens
widersetzt sich der Instinkt der Sinne vergeblich;
Unter dem Gott hüpft meine bedrängte Seele,
springt auf und schlägt an meine Brust.
Der Blitz kreist in meinen Adern,
erstaunt über das Feuer, das mich brennt.
Ich reize ihn, indem ich ihn bekämpfe,
und die Lava meines Genies
überfließt in Strömen der Harmonie
und verzehrt mich, indem sie entweicht.
Muse, betrachte dein Opfer!
Das ist nicht mehr diese begeisterte Stirn,
das ist nicht mehr dieser erhabene Blick,
der einen heiligen Strahl entsandte:
Unter deinem verzehrenden Einfluss
ist meiner Jugend kaum ein Rest
von Dasein entronnen.
Meine Stirn, die die Blässe auslöscht,
bewahrt nur noch die Spur
des Blitzes, der mich getroffen hat.
Glücklich der unempfindliche Dichter!
Seine Laute ist nicht in Tränen getaucht,
sein friedlicher Enthusiasmus
hat nicht diese tragischen Furien.
Aus seiner fruchtbaren und reinen Ader
fließen, mit Zahl und Maß,
Bäche von Milch und Honig;
Und dieser furchtsame Ikarus,
verraten vom Flügel Pindars,
fällt niemals vom Himmel zurück.
Doch wir, um Seelen zu entzünden,
müssen brennen, müssen dem neidischen
Himmel seine dreifachen Flammen rauben.
Um alles zu malen, muss man alles fühlen.
Brennende Herde des Lichts,
unsere Herzen müssen von der ganzen Natur
die Strahlen sammeln;
Und man klagt unser Leben an!
Doch diese Fackel, die man uns beneidet,
entzündet sich am Feuer der Leidenschaften.
Nein, niemals hat eine friedliche Brust
diese göttlichen Schwünge geboren,
noch diese sympathische Unordnung,
die die Welt unseren Gesängen unterwirft.
Nein, nein, als Homers Apoll
seine Pfeile auf die Erde zu schleudern,
von den Gipfeln des Eryx herabstieg,
fliegend zu den höllischen Ufern,
tauchte er seine tödlichen Waffen
in die siedenden Wasser des Styx.
Steigt herab von dem erhabenen Gipfel,
den feige Regungen empören!
Nur von einer großmütigen Laute
gehen die göttlichen Akkorde aus.
Das Herz der Kinder der Leier
gleicht dem Marmor, der seufzt
auf dem Grabmal des Memnon;
Um ihm Stimme und Seele zu geben,
muss aus seiner keuschen Flamme
das Auge des Tages ihm einen Strahl senden.
Und du willst, dass noch erweckend
Feuer unter der Asche verborgen,
mein Rest von Seele verdampft
in Akzenten, verloren in den Lüften!
Der Ruhm ist der Traum eines Schattens;
er hat zu sehr die Zahl
der Tage beschnitten, die er bezaubern sollte.
Du willst, dass ich ihm opfere
diesen letzten Atemzug meines Lebens!
Ich will ihn behalten, um zu lieben!
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-enthusiasmus-alphonse-de-lamartine/