Der Bogen, Gedicht von Charles Cros

Sie hatte schönes, blondes Haar,
Wie eine Augusternte, so lang,
Dass es ihr bis zu den Fersen fiel.

Sie hatte eine fremde Stimme,
Musikalisch, einer Fee oder eines Engels,
Grüne Augen unter ihrem schwarzen Wimpernkranz.

Er fürchtete keinen Rivalen,
Wenn er Berg und Tal durchquerte,
Sie auf seinem Pferd tragend.

Denn für alle in der Gegend
Hatte sie sich stolz gezeigt,
Bis zu dem Tag, an dem er sie traf.

Die Liebe ergriff sie so stark im Herzen,
Dass für ein spöttisches Lächeln
Sie ein Siechtum befiel.

Und in ihren letzten Liebkosungen:
„Mach einen Bogen aus meinen Zöpfen,
Um deine anderen Geliebten zu bezaubern.“

Dann, in einem langen, nervösen Kuss,
Starb sie. Nach ihrem Wunsch
Machte er den Bogen aus ihren Haaren.

Wie ein Blinder, der vor sich hin murmelt,
Auf einer Geige aus Cremona
Spielte er und bat um Almosen.

Alle hatten berauschende Schauer,
Ihm zu lauschen. Denn in diesen Tönen
Lebten die Tote und ihre Lieder.

Der König, bezaubert, machte sein Glück.
Er verstand es, der brünetten Königin zu gefallen
Und sie im Mondlicht zu entführen.

Doch jedes Mal, wenn er ihn berührte,
Um der Königin zu gefallen, warf ihm der Bogen
Traurig Vorwürfe zu.

Beim Klang der düsteren Sprache
Starben sie auf halbem Wege.
Und die Tote nahm ihr Pfand zurück.

Sie nahm ihr Haar zurück, blond
Wie eine Augusternte, so lang,
Dass es ihr bis zu den Fersen fiel.

Charles Cros

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-bogen-charles-cros/