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Sie wurden also gestern ein Jahr, meine Vielgeliebte.
Zufrieden plaudern Sie, wie unter dem Laubdach,
Tief im wärmeren Nest mit undeutlichen Augen,
Die neugeborenen Vögel zwitschern, ganz fröhlich
Zu spüren, dass ihnen Federn zu wachsen beginnen.
Jeanne, dein Mund ist rosig; und in den dicken Bänden,
Deren Bilder deine Freude sind und die ich,
Um dir zu gefallen, von deinen Fingern zerknittern lassen muss,
Findet man schöne Verse; doch keinen, der dir gleicht,
Wenn dein ganzer kleiner Körper beim Anblick meiner erzittert;
Die berühmtesten Autoren haben nichts Besseres geschrieben
Als den Gedanken, der halb in deinen Augen erwacht,
Und dein dunkles Träumen, verstreut, seltsam,
Das den Menschen mit der Unwissenheit des Engels betrachtet.
Jeanne, Gott ist nicht fern, da Sie hier sind.
Ach! Sie sind ein Jahr alt, das ist ein Alter!
Sie sind manchmal ernst, obgleich entzückt;
Sie sind im himmlischen Augenblick des Lebens,
Wo der Mensch keinen Schatten hat, wo in seinen offenen Armen,
Wenn er seine Eltern hält, das Kind das Universum hält;
Ihre junge Seele lebt, träumt, lacht, weint, hofft
Von Alice, Ihrer Mutter, bis Charles, Ihrem Vater;
Der ganze Horizont, den Ihr Geist fassen kann,
Reicht von ihr, die Sie wiegt, bis zu ihm, der Ihnen zulächelt;
Diese beiden Wesen sind für Sie in dieser ersten Stunde
Die ganze Liebkosung und das ganze Licht;
Sie beide, sie allein, o Jeanne; und das ist recht; und ich bin,
Und ich existiere, demütiger Ahn, weil ich Ihnen folge;
Und Sie kommen, und ich gehe; und ich bete an,
Da ich nur Anspruch auf die Nacht habe, Ihr Anspruch auf die Morgenröte.
Ihr blonder Bruder George und Sie, Sie genügen
Meiner Seele, und ich sehe Ihre Spiele, und das ist genug;
Und ich will, nach meinen zahllosen Prüfungen,
Nur ein Grab, auf dem sich der Schatten
Ihrer von der aufgehenden Sonne vergoldeten Wiegen abzeichnen wird.
Ach! neu Angekommene, Unschuldige und Träumende,
Sie haben für Ihre Geburt eine seltsame Stunde gewählt;
Sie sind, Jeanne, mit den Schrecken vertraut;
Sie lächeln vor einer ganzen Welt in Bedrängnis;
Sie machen Ihr Bienengeräusch in den Wäldern,
O Jeanne, und Sie mischen Ihr bezauberndes Murmeln
In das große Paris, das seinen großen Harnisch erklingen lässt.
Ach! wenn ich Sie höre, Jeanne, und wenn ich Sie sehe
Singen, und mit Ihrer demütigen Stimme zu mir sprechen,
Ihre sanften Hände über unseren Häuptern ausstrecken,
Scheint es mir, dass der Schatten, in dem die Stürme grollen,
Zittert und sich mit dumpfem Gebrüll entfernt,
Und dass Gott der Stadt mit den hundert Türmen,
So hilflos wie ein sinkendes Schiff,
Den enormen Kanonen, die die dunkle Stadtmauer bewachen,
Dem Universum, das sich neigt und das Paris verteidigt,
Seinen Segen durch ein kleines Kind gibt.
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-an-die-kleine-jeanne-victor-hugo/