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Einst beklagte ein gewisser Monarch sein Elend
und jammerte, dass er König sei:
welch mühseliges Handwerk! Sagte er: gibt es auf Erden
nur einen Sterblichen, dem so widersprochen wird wie mir?
Ich möchte in Frieden leben, man zwingt mich zum Krieg;
ich liebe meine Untertanen, und ich erhebe Steuern;
ich liebe die Wahrheit, man betrügt mich ohne Unterlass;
mein Volk ist von Übeln niedergedrückt;
ich bin von Traurigkeit verzehrt;
überall suche ich Rat,
ich ergreife alle Mittel, vergeblich ist meine Mühe;
je mehr ich tue, desto weniger gelingt mir.
Unser Monarch erblickte da in der Ebene
eine Herde magerer, kurz geschorener Schafe,
Mutterschafe ohne Lämmer, Lämmer ohne ihre Mütter,
zerstreut, blökend, verstört,
und kraftlose Widder, die in den Heidekräutern umherirrten.
Ihr Leiter Guillot ging, kam, lief,
bald zu diesem Schaf, das den Wald gewinnt,
bald zu jenem Lamm, das hinten bleibt,
dann zu seinem teuersten Mutterschaf;
und während er auf einer Seite ist,
packt ein Wolf ein Schaf, das er schnell davonträgt.
Der Hirt läuft, das Lamm, das er verlässt,
wird von einer Wölfin fortgetragen.
Guillot, ganz außer Atem, hält an,
rauft sich die Haare, weiß nicht mehr, wohin laufen,
und, mit der Faust an seinen Kopf schlagend,
bittet er den Himmel um den Tod.
Das ist wahrlich mein getreues Abbild!
Rief der Monarch aus; und die armen Hirten,
wie wir anderen Könige, von Gefahren umgeben,
haben nicht eine sanftere Knechtschaft;
das tröstet ein wenig. Wie er diese Worte sprach,
entdeckt er auf einer Wiese die schönste aller Herden,
fette, zahlreiche Schafe, die kaum gehen können,
so sehr beengt sie ihr reiches Vlies,
große und stolze Widder, alle in Ordnung weidend,
Mutterschafe, die unter dem Gewicht der Wolle nachgeben,
und deren volle Euter
von weitem die springenden Lämmer herbeieilen lassen.
Ihr Hirt, lässig unter einer Buche ausgestreckt,
dichtete Verse für seine Iris,
sang sie sanft den gerührten Echos
und wiederholte dann die Melodie auf seiner ländlichen Schalmei.
Der König, ganz erstaunt, sagte: diese schöne Herde
wird bald vernichtet sein: die Wölfe fürchten kaum
die verliebten Hirten, die ihre Schäferin besingen;
man verscheucht sie schlecht mit einer Schalmei.
Ach! Wie würde ich lachen…! Im Augenblick geht der Wolf vorbei, als wollte er ihm eine Freude machen:
aber kaum erscheint er, als, schnell ihn zu packen,
ein Hund sich stürzt und ihn niederwirft.
Bei dem Lärm, den sie im Kampf machen,
weichen zwei erschreckte Schafe in die Ebene ab;
ein anderer Hund läuft, bringt sie zurück,
und um die Ordnung wiederherzustellen, genügt ein Augenblick.
Der Hirt sah alles, auf dem Gras liegend,
und ließ nicht von seiner Sackpfeife.
Da sagte der König, fast im Zorn,
zu ihm: wie machst du das? Die Wälder sind voller Wölfe,
deine Schafe sind fett und schön und zählen tausend;
und, ohne weniger ruhig zu sein,
in diesem glücklichen Zustand hältst du allein sie!
Sire, sagte der Hirt, die Sache ist sehr leicht;
mein ganzes Geheimnis besteht darin, gute Hunde auszuwählen.
Florian
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/fabel-der-koenig-und-die-zwei-hirten-jean-pierre-claris-de-florian/