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Quem és tu? O quê, desces lá do alto, miserável!
O quê! tu, o chumbo, o fogo, a morte, o inexorável,
Réptil da guerra de sulco tortuoso,
O quê! tu, o assassínio cínico e monstruoso
Que os príncipes do fundo das noites lançam aos homens,
Tu, crime, tu, ruína e luto, tu que te chamas
Ódio, pavor, cilada, carnagem, horror, furor,
É através do azul que te abates sobre nós!
Queda horrível de ferro, eclosão infame,
Flor de bronze rebentada em pétalas de chama,
Ó vil raio humano, ó tu por quem são grandes
Os bandidos, e por quem são divinos os tiranos,
Serva dos crimes reais, prostituta,
Por que prodígio jorraste da nuvem?
Que usurpação sinistra do relâmpago!
Como vens do céu, tu que sais do inferno!
O homem que há pouco roçou a tua mordedura,
Tinha-se sentado pensativo ao canto de uma choça.
Os seus olhos procuravam na sombra um sonho que brilhasse;
Ele sonhava; em pequeno, tinha brincado ali;
O passado diante dele, cheio de vozes infantis,
Aparecia; foi ali que estavam as Feuillantines;
O teu trovão idiota fulmina um paraíso.
Oh! como era encantador! como se ria outrora!
Envelhecer é olhar uma claridade decrescente.
Um jardim verdejava onde passa esta rua.
O obus acaba, ai, com o que fez o pavimento. Aqui os pardais pilhavam a mostarda,
E os passarinhos procuravam brigas;
As luzes deste bosque eram sobrenaturais;
Que árvores! que ar puro nos ramos trémulos!
Foi-se cabeça loira, tem-se cabelos brancos;
Foi-se uma esperança e é-se um fantasma.
Oh! como se era jovem à sombra do velho domo!
Agora é-se velho como ele. Ei-lo.
Este transeunte sonha. Aqui a sua alma voou
Cantante, e é aqui que às suas pupilas vagas
Apareceram flores que pareciam eternas.
Aqui a vida era luz; aqui
Andava, sob a folhagem em abril adensada,
Sua mãe, que ele segurava por um canto do vestido.
Memórias! como tudo bruscamente se desvanece!
A aurora abrindo a sua corola aos seus olhares brilhou
Nesse céu onde flameja neste momento sobre ele
O desabrochar medonho das bombas.
Ó a inefável aurora onde voavam pombas!
Este homem, que aqui está lúgubre, era alegre.
Mil deslumbramentos maravilhavam os seus olhos.
Primavera! neste jardim abundavam as pervincas,
As rosas, e montes de margaridas brancas
Que todas pareciam rir ao sol que se aquece,
E ele mesmo era flor, pois que era criança.
Victor Hugo
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-uma-bomba-nas-feuillantines-victor-hugo/