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Meditaba, inclinado sobre un volumen antiguo,
los dogmas de Platón y las leyes del Pórtico.
Quise probar el fardo de la vida.
Además, estaba cansado de los ocios de la infancia,
y entré, tras las huellas de la bella esperanza,
en este mundo nuevo.
A menudo me habían dicho: «¡Cuántos encantos tiene tu edad!
Tus ojos, niño feliz, no tienen lágrimas amargas,
solo la voluptuosidad puede arrancarte llantos.»
Y yo también decía: «¡Qué bella es la juventud!
Todo sonríe a sus miradas; todos los caminos, para ella,
están sembrados de flores.»
Sin embargo, como yo, radiantes de juventud,
unos convidados cantaban, llenos de dulce embriaguez;
les tendí la mano, avanzando hacia ellos:
«Amigos, ¿no tendré un lugar en la fiesta?»,
les dije… Y ni uno solo volvió la cabeza
ni levantó los ojos.
Me alejé pensativo, con la muerte en el alma.
Entonces, a mis ojos vino a ofrecerse una mujer.
Creí que en mi noche un ángel había pasado.
Y todos admiraban su sonrisa llena de encanto;
¡pero a mí me dio horror! pues jamás una lágrima
la había borrado.
«¡Dios justo!, exclamé, a mi sed devoradora
el desierto no ofrece ninguna fuente bienhechora.
Soy el árbol aislado en un suelo desdichado,
como en un vasto exilio, colocado en la naturaleza;
es la no tiene eco para mi voz que murmura
y se pierde en los cielos.
¿Qué mortal no sabe, en el seno de las tormentas,
dónde reposar su cabeza, a salvo de los naufragios?
Y yo, juguete de las olas, solo con mis dolores,
ningún navío amigo viene a herir mi vista,
ninguno, en este mar donde mi barca está perdida,
lleva mis colores.
Oh dulce ilusión, meceme con tus sueños;
pidiendo la felicidad a tus risueñas mentiras,
escapo temblando de la realidad;
pues, para mí, la primavera no tiene dulce sombra;
el sol está sin fuego, el océano sin orilla,
y el día sin claridad.»
Así, para alegrar su tedio solitario,
cuando Dios arrojó el mal y el bien sobre la tierra,
yo no pude encontrar más que mi parte de dolor;
convidado rechazado de la fiesta pública,
mis acentos turbarían el armonioso cántico
de los hijos del Señor.
¡Ah! si me pareciera a esos hombres de piedra
que, buscando la sombra amiga y huyendo de la luz,
encontraron en el vicio un placer fácil…
¡Esos viven felices!… Pero aquel que en el alma
guarda algún destello de una llama más noble,
es aquel que debe morir.
El tedio, buitre horrible, lo ha marcado como presa;
encuentra su tormento en el gozo común;
respirando en el cielo todos los fuegos del infierno,
la felicidad no es para él más que una horrible mezcla,
pues la miel más dulce sobre sus labios se convierte
en una bebida amarga.
Hasta el día en que, devorada su alma por el tedio,
encuentre para reposar alguna tumba ignorada,
y vuelva a la nada, de donde el hombre había venido;
como un veneno ardiente, encerrado en la arcilla,
fermenta, y rompe al fin el vaso demasiado frágil
que lo había contenido.
Alfred De Musset
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-estancias-alfred-de-musset/