Verlorene Worte, Gedicht von Charles Cros

A Stéphane Mallarmé

Nach dem Bade kämmt die Kammerzofe
Sie. Der gerüschte Morgenrock
gleitet ein wenig. Sie hören, stolz,
die Madrigale des Psyche-Spiegels.

Doch der Spiegel, Madame, sagt
Ihnen: „Dieser vergeblich schöne Leib,
gebrechlicher Hort eines Scheins von Seele,
kann dem Grabe nicht entgehen.

„Dann wird diese fleischliche Masse
die Knochen verlassen, und die Würmer,
in jeder Augenhöhle wimmelnd,
werden dort vage Blitze entzünden.

„Kein Weiß mehr, sondern braune Erde
auf dem knöchernen Gesicht. Am Abend
keine flammenden Leuchter mehr: der Mond.“
Das sagt Ihnen Ihr Spiegel.

Sie hören seine Prophezeiung
mit bestialisch stolzem Blick.
Denn die Frau kümmert sich
nicht mehr um morgen als um gestern.

Charles Cros

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-verlorene-worte-charles-cros/