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¡Derramad sangre! ¡Herid aún!
Cuanto más cortáis sus ramas,
¡más el tronco sagrado ve brotar
sus retoños siempre nuevos!
¿Es un dios que engaña al crimen?
¡Siempre de una augusta víctima
la sangre es fecunda en vengadores!
¡Siempre escapado de Atalía,
algún niño que el hierro olvida
crece a la sombra del Señor!
¡Ha nacido el niño del milagro!
Heredero de la sangre de un mártir,
¡ha nacido de un tardío oráculo,
ha nacido de un último suspiro!
A los acentos del bronce que truena,
Francia despierta y se asombra
del fruto que la muerte ha dado?
¡Juegos del destino! ¡maravillas divinas!
Así florece sobre ruinas
un lirio que la tormenta plantó.
Él viene, cuando los pueblos víctimas
del sueño de sus conductores,
erran por las pendientes de los abismos
como rebaños sin pastores.
Entre un pasado que se evapora,
hacia un porvenir que ignora,
¡el hombre nada en un caos!
La duda extravía su brújula,
el mundo espera una palabra,
¡la tierra tiene necesidad de un héroe!
¡Ánimo! ¡así es como nacen!
¡Así es como en su bondad
un dios los siembra! ¡Aparecen
en días de esterilidad!
Así, en una santa espera,
cuando de los pastores la tropa errante
hablaba de un nuevo Moisés,
desgarrando el velo de la noche,
una misteriosa estrella
los condujo hacia una cuna.
¡Sagrada cuna! ¡frágil esperanza
que una madre sostiene en sus brazos!
Ya tranquilizas a Francia,
¡los milagros no engañan!
Confiada en su delirio,
a esa cuna ya mi lira
abre un porvenir triunfante;
y, como aquellos reyes de la Aurora,
un instinto que mi alma ignora
me hace adorar a un niño.
Como el huérfano de Pérgamo,
verá junto a su cuna
un rey, unos príncipes, una mujer,
¡llorar también sobre un sepulcro!
Mecido sobre el pecho de su madre,
si llega a preguntar por su padre,
¡verá bajar sus ojos!
Y esa viuda inconsolable,
al ocultarle el mausoleo,
¡con el dedo le mostrará los cielos!
Arrojado en el declinar de las edades,
verá el imperio sin fin,
salido de gloriosas tormentas,
estremecerse aún por su declive.
Pero su espada en los campos de victoria
nos recordará la memoria
de los destinos prometidos a Clodoveo,
¡mientras el fragmento de una espada,
golpeada por un rayo de gloria,
brille en las manos de sus hijos!
Sordo a las lecciones afeminadas
con que el siglo gusta de alimentarlos,
sabrá que los destinos
hacen rey, para reinar o morir;
que de los viejos héroes de su raza
el primer título fue la audacia,
y el primer trono un escudo,
y que en vano la humanidad clama,
la sangre derramada por la patria
es siempre la púrpura de los reyes.
Temblando a la voz de la historia,
ese juez vivo de los humanos,
¡franceses! sabrá que la gloria
tiene dos antorchas entre sus manos.
Una, con una luz sangrienta
surca la horrible carrera
de los pueblos felices por el crimen;
semejante a las teas de las furias
que antaño los famosos impíos
arrastraban tras sus pasos.
La otra, del sombrío olvido de las edades,
sepulcro de los pueblos y de los reyes,
solo salva a los siglos sabios,
y las legítimas hazañas:
sus claridades inmensas y puras,
atravesando las razas futuras,
van a unirse a la luz eterna;
semejante a aquellos fuegos pacíficos,
¡oh Vesta! que manos pudorosas
mantenían sobre tu altar.
Sabrá que en los días en que vivimos,
para envejecer en el trono de los reyes,
hay que mostrar a los ojos de los hombres
sus virtudes junto a sus derechos;
que sentado en ese grado supremo,
hay que defenderse uno mismo,
como los dioses sobre sus altares;
recordar en todo su imagen,
y hacer adorar la nube
que los separa de los mortales.
Al pie del trono secular
donde se sienta otro Néstor,
de la tempestad popular
¡la ola calmada murmura aún!
Ese justo, que el cielo contempla,
le mostrará con su ejemplo
cómo, arrojado sobre los escollos,
se levanta sobre la ribera,
con los restos del naufragio,
¡un templo a la inmortalidad!
Así se explicaban sobre mi lira
los destinos presentes a mis ojos;
y todo secundaba mi delirio,
¡y en la tierra, y en los cielos!
La dulce mirada de la esperanza
iluminaba el duelo de Francia:
como, tras una larga noche,
saliendo de una cuna de tinieblas,
el alba borra los pasos fúnebres
de la sombra oscura que huye.
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-oda-sobre-el-nacimiento-del-duque-de-burdeos-alphonse-de-lamartine/