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… Da ist die ländliche Bank, auf der mein Vater saß,
Der Saal, in dem seine männliche und strenge Stimme widerhallte,
Wenn die Hirten, auf ihre umgestürzten Pflüge gestützt,
Ihm die Furchen zählten, die sie in jeder Stunde zogen,
Oder wenn er noch bebend von den Szenen seines Ruhms
Uns von dem Schafott der Könige erzählte,
Und, erfüllt von dem großen Kampf, den er gekämpft hatte,
Indem er sein Leben erzählte, lehrte er die Tugend!
Da ist der leere Platz, wo meine Mutter zu jeder Stunde
Beim leisesten Seufzer aus ihrem Hause trat,
Und, uns Wolle oder Brot tragen lassend,
Die Armut kleidete oder den Hunger nährte;
Da sind die Strohdächer, wo ihre aufmerksame Hand
Auf die Wunde Honig oder Öl goss,
Neben dem Bett der sterbenden Greise jenes Buch öffnete,
In dem den Sterbenden Hoffnung erlaubt ist,
Ihre Seufzer auf ihrem bedrückten Mund auffing,
Ihren letzten Gedanken zu Gott lenkte,
Und die Jüngsten von uns an der Hand haltend,
Zur Witwe, zum Kind, die auf die Knie fielen,
Sagte, indem sie die Tränen von ihren Lidern wischte:
Ich gebe euch ein wenig Gold, gebt ihnen eure Gebete!
Da ist die Schwelle im Schatten, wo ihr Fuß uns wiegte,
Der Zweig des Feigenbaums, den ihre Hand herabsenkte,
Hier ist der enge Pfad, wo, wenn das tönende Erz
Im fernen Tempel mit der Morgenröte vibrierte,
Wir auf ihrer Spur zum Altar des Herrn hinaufstiegen,
Zwei reine Weihrauchopfer darzubringen, Unschuld und Glück!
Hier ist es, wo ihre fromme und feierliche Stimme
Uns einen Gott erklärte, den wir in ihr fühlten,
Und uns die Ähre zeigte, in ihrem Keim verschlossen,
Die Traube, die ihr duftendes Getränk destilliert,
Die Färse, die den Saft der Pflanzen in reine Milch verwandelt,
Den Felsen, der sich für die rieselnden Quellen öffnet,
Die Wolle der Schafe, den Zweigen entzogen,
Die dazu dient, die sanften Nester der Vögel auszukleiden,
Und die Sonne, pünktlich in ihren zwölf Wohnungen,
Die den Klimazonen die Jahreszeiten und Stunden zuteilt,
Und diese Gestirne der Nächte, die nur Gott zählen kann,
Welten, zu denen der Gedanke kaum zu steigen wagt,
Lehrte uns den Glauben durch Dankbarkeit,
Und ließ unsere einfache Kindheit bewundern,
Wie das Gestirn und das unsichtbare Insekt vor unseren Augen
Wie wir ihren Vater im Himmel hatten!
Diese Heide, diese Felder, diese Weinberge, diese Wiesen,
Sie alle haben ihre Erinnerungen und ihre teuren Schatten.
Dort tollten meine Schwestern, und der Wind in ihren Spielen
Folgte ihnen, spielend mit ihren blonden Haaren!
Dort, die Hirten zu den Gipfeln der Hügel führend,
Entzündete ich Scheiterhaufen aus totem Holz und Dornen,
Und meine Augen, an den Flammen des Herdes hängend,
Verbrachten Stunde um Stunde damit, sie wogen zu sehen.
Dort, gegen die Wut des schnellen Nordwinds
Lieh uns die hohle Weide ihren leeren Stamm,
Und ich hörte im toten Laub pfeifen
Winde, deren Einklang meine Seele behalten hat.
Da ist die Pappel, die, über den Abgrund geneigt,
In der Jahreszeit der Nester uns auf ihrem Wipfel wiegte,
Der Bach in den Wiesen, dessen schlafende Wasser
Langsam unsere Rohrboote überfluteten,
Die Eiche, der Felsen, die monotone Mühle,
Und die sonnige Mauer, wo ich an Herbsttagen
Auf den Stein kam, neben den Greisen sitzend,
Den sterbenden Tag mit meinen letzten Blicken verfolgte!
Alles steht noch; alles ersteht an seinem Platz wieder:
Auf dem Sand folgt man noch der Spur unserer Schritte;
Nichts fehlt diesen Orten außer einem Herzen, sie zu genießen,
Aber, ach! die Stunde sinkt und wird vergehen.
Das Leben hat zerstreut wie die Ähre auf der Tenne,
Fern vom väterlichen Feld die Kinder und die Mutter,
Und dieser geliebte Herd gleicht den verlassenen Nestern,
Aus denen die Schwalbe während langer Winter floh!
Schon löscht das Gras, das auf den antiken Platten wächst,
Rund um die Mauern die häuslichen Pfade aus,
Und der Efeu, flatternd wie ein Trauermantel,
Bedeckt halb die Tür und kriecht auf der Schwelle;
Bald vielleicht…! entferne, o mein Gott! dieses Vorzeichen!
Bald wird ein Fremder, dem Dorf unbekannt,
Kommen, das Gold in der Hand, sich dieser Orte bemächtigen,
Die noch für uns der Schatten unserer Ahnen bewohnt,
Und aus denen unsere Erinnerungen an Wiegen und Gräber
Auf seine Stimme fliehen werden wie ein Taubennest,
Dessen Baum die Axt in den Wäldern gefällt hat,
Und das nicht mehr weiß, wo es sich niederlassen soll! …
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-milly-ou-la-terre-natale-ii-alphonse-de-lamartine/