Les langues, Gedicht von Charles Cros

Das Russische ist kalt, fast grausam,
Das Deutsche zischt seine Konsonanten;
Italien, vergebens klingst du
Von deinem immerwährenden Kuss.

Im Englischen ist Honig,
Ein Miauen von Personen,
Die sich sanft und gut nennen;
Das nützt, für die heutige Zeit.

Die Sprachen des Orients? Bedauern
Oder ein Glucksen ohne Interesse.
Teure, wenn du mich Charles nennst,

Mit diesem blutgleichen Akzent,
Die Sprache, die du mit mir sprichst,
Ist das Französische, sonnenklar.

Charles Cros

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-les-langues-charles-cros/