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Herr, wenn die Flur erkaltet ist,
Wenn in gebeugten Dörflein bang
Die langen Angelus verstummt sind…
Auf die entblümte Natur
Laßt niederstürzen aus den großen Himmeln
Die teuren, köstlichen Raben.
Seltsames Heer mit strengen Schreien,
Die kalten Winde fallen eure Nester an!
Ihr, entlang den gelblich gewordenen Flüssen,
Auf den Straßen mit den alten Kreuzwegen,
Auf den Gräben und über den Löchern,
Zerstreut euch, sammelt euch wieder!
Zu Tausenden, über die Felder Frankreichs,
Wo die Toten von vorgestern schlafen,
Kreist, nicht wahr, im Winter,
Damit jeder Vorübergehende nachdenkt!
Sei also der Ausrufer der Pflicht,
O unser düsterer schwarzer Vogel!
Doch, ihr Heiligen des Himmels, oben auf der Eiche,
Mast, verloren im bezauberten Abend,
Laßt die Grasmücken des Mai
Für jene, die im Grunde des Waldes gefesselt hält,
Im Gras, aus dem man nicht entfliehen kann,
Die Niederlage ohne Zukunft.
Arthur Rimbaud
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-raben-arthur-rimbaud/