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Señor, cuando fría está la pradera,
cuando en las aldeas abatidas,
los largos ángelus se han callado…
Sobre la naturaleza desflorada
haced caer de los grandes cielos
los queridos cuervos deliciosos.
Ejército extraño de gritos severos,
¡los fríos vientos atacan vuestros nidos!
Vosotros, a lo largo de los ríos amarillentos,
sobre los caminos de viejos calvarios,
sobre las fosas y sobre los hoyos,
dispersaos, ¡reagrupaos!
Por millares, sobre los campos de Francia,
donde duermen muertos de anteayer,
volved en círculos, ¿no es cierto?, en invierno,
¡para que cada transeúnte reflexione!
Sé, pues, el pregonero del deber,
¡oh nuestro fúnebre pájaro negro!
Pero, santos del cielo, en lo alto del roble,
mástil perdido en el atardecer encantado,
dejad a las currucas de mayo
para aquellos que en el fondo del bosque encadena,
en la hierba de la que no se puede huir,
la derrota sin porvenir.
Arthur Rimbaud
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-los-cuervos-arthur-rimbaud/