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¿Que yo tome un momento de repos? Imposible.
Corán, Zend-Avesta, libros sibilinos, Biblia,
Talmud, Toldos Yeshú, Vedas, leyes de Manú,
brahmanes sangrientos, santones doblando la rodilla,
los cuentos, las novelas, los terrores, las creencias,
las supersticiones escarbando las conciencias,
¿puedo no sentir esas excavaciones profundas?
Tengo mi parte. Becerros de oro, esfinges, quimeras, grifos,
los príncipes de los demonios y los príncipes de los sacerdotes,
sínodos, sanedrines, viles muftís, escribas traidores,
los que de los emperadores bendecían a los soldados,
los que pagaba Tiberio y que pagaban a Judas,
los que aún tenderían a Sócrates la copa,
los que volverían a dar a Jesús el calvario,
todos esos saduceos, todos esos fariseos,
esos ángeles, que Satán reconoce por suyos,
todo eso, está en todas partes. Es el poder oscuro.
¡Plaga enorme que hace una abyecta picadura!
Ese contrasentido: Dios verdadero, dogmas falsos; ¡comezón
del mentira que se ha deslizado en la razón!
Escozor sangrante, incurable, eterno,
¡que siente el hombre en su alma y el ave bajo su ala!
¡Oh! ¡La infame labor! Aquí Mahoma; allí
esa cabeza, Wesley, sobre ese cuerpo, Loyola;
Cisneros y Calvino, cuyas quemaduras se sienten.
¡Oh falsos reveladores! ¡Oh juglares! Vuestros aires
son turbios, y vuestros pasos son tortuosos; el espanto,
y no el amor, tal es el fondo de vuestra ley;
hacéis muecas a la eterna figura;
nacéis del sepulcro, y se siente que el augur
y el adivino están llenos de la sombra del sepulcro,
y que todos esos soñadores, compañeros del cuervo,
todos esos fakires de Ombos, de Estambul y de Roma,
no han podido hacer caer tantas fábulas sobre el hombre
sino sacudiendo los pliegues siniestros de los sudarios.
A Dios no viéndolo más que por los astros solos,
los pensadores, sabiendo bien que está ahí bajo sus velos,
siempre han aconsejado creer a las estrellas;
Dios es un lugar cerrado cuya llave tiene la aurora,
y la religión es el cielo contemplado.
Pero vosotros no queréis, sacerdotes, de esa iglesia.
Queréis que la tierra en vuestro libro lea
todos vuestros sueños, Moloc, Venus, Eva, Astarté,
en lugar de leer en la frente de los cielos la verdad.
De ahí la fe cambiada en credulidad; el alma
eclipsando la razón en una sombría llama;
de ahí tantos seres negros serpenteando en la noche.
La impostura, por quien el verdadero templo es destruido,
es un coloso hecho de un montón de pigmeos;
las langostas son espantosos ejércitos;
¡oh magos griegos, romanos, paganos, indos, hebreos,
el género humano, cubierto de roedores tenebrosos,
siente ensancharse sobre él vuestras hordas invisibles;
le hacéis soñar todos los infiernos posibles;
el pueblo desdichado ve en su pesadilla
surgir a Torquemada cuando desaparece Omar.
Ningún respiro. Amáis las tinieblas útiles,
y por ellas rondáis, viles y vencedores, ¡oh reptiles!
Sobre toda esta tierra, en todos los lugares, en los bosques,
en el lecho nupcial, en la alcoba de los reyes,
en los campos, bajo el altar sagrado, en la celda,
lo que se arrastra, incuba, eclosiona, va, viene, pulula,
sois vosotros. Lo queréis todo, lo sabéis todo; condenar,
bendecir, tomar, jurar, engañar, servir, reinar,
¡brillar incluso; arrastrarse no impide lucir!
¡Susurro horrible! Os oigo zumbar.
Devoráis vuestra presa enorme con dicha,
y os llamáis entre vosotros monseñor.
El ácaro al ciron debe dar alteza.
Cualesquiera que sean vuestra sombra y vuestra pequeñez,
adivino, a pesar de vuestros cuidados por ocultaros,
que estáis sobre nosotros, y os siento caminar
como se siente moverse a los mineros en la mina,
¡y no puedo dormir, de tanto como odio la vermina!
Sois lo que odia, lo que muerde, lo que miente.
Sois la implacable y negra hormigueo.
Sois ese prodigio horrible, lo inasible.
Supóngase vivientes todos los viles granos de arena,
seréis vosotros. Nada, todo. Cero, millones.
El horror. Menos que gusanos y más que leones.
El insecto formidable. ¡Oh monstruoso contraste!
No hay enanos más mezquinos, no hay poder más vasto.
El universo es vuestro, puesto que lo llenáis.
Poseéis los días futuros, los días pasados,
el tiempo, la eternidad, el sueño, el insomnio.
Sois lo innumerable, y, en la sombra infinita,
fétidos, sobre nuestras pieles mezclando vuestros pequeños pasos,
os multiplicáis; y no comprendo
con qué fin Dios entregó los imperios, el mundo,
las almas, los niños alzando su cabeza rubia,
los templos, los hogares, las vírgenes, los esposos,
el hombre, a la espantosa inmensidad de los piojos.
26 de julio de 1874.
Victor Hugo
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-los-bonzos-victor-hugo/