Die alte Mundart

Gedicht von Charles-Nérée Beauchemin Sammlung Vertraute HeimatEpoche 19. JahrhundertDrucken

Wenn ich sie spreche, am hellen Tag,
Im Land, mit den Meinen, wie
Im großen Jahrhundert jeder Edelmann
Sie zu den Hofäbten sprach,
So ist es… Nur aus Liebe.

Dieses altväterliche Französisch, das man verschmäht,
Es stammt aus einem hohen Poitou
Und aus einem fernen Paris ebenso.
Diese Wörter, die das Strohdach lehrt,
Es sind Wörter von Montaigne.

Das lokale Wort, ganz klar, läßt sich hören;
Den Puristen stößt es ans Ohr;
Trotz allem, wie es sich paart
Und wie es doch übereinstimmt
Mit der Sprechweise von einst.

Der Landbewohner, sagt man, radebrecht.
Der Landbewohner mundartelt? Das ist falsch.
Er holt wieder ans Licht Juwelen,
Die oft die Patina überzieht
Und der berühmte lateinische Rost.

Hört die Mundart des Weilers:
Sie fließt wie in den Gossen
Die natürlichen Säfte fließen;
Sie fließt auf den Lippen wie das Wasser
Der Ahornbäume im Frühlingserwachen.

Doch wenn die Rührung eines Herzens sie belebt,
Dieses alte Französisch, es ist ganz unser;
Unter seinen rauhen und sanften Zügen,
Diese schlichte und erhabene Sprache,
Es ist die ganze innige Heimat.

Wenn das Papier sie hier erträgt,
Oh! so ist es wegen des Sieges
Der Patrioten der Geschichte!
Wenn ich sie noch so spreche,
Gott sei großer Dank und großer Lohn!

Drei Jahrhunderte lang ununterbrochen
Hat die erste Sprache des Bodens
Gekämpft ohne Furcht und ohne Arglist.
Trotz Sturm und Schneegestöber,
Ehre und Recht haben sie gesprochen.

Das Wort des heimatlichen Kirchturms
Hat seine ganze Kraft bewahrt,
Und der alte Geist Frankreichs
Folgt dem alten königlichen Weg
Zu den großen Tiefen des Ideals.

Charles-Nérée Beauchemin

Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.

Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-le-vieux-parler-charles-neree-beauchemin/