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Der Kelch meiner Tage ist noch voll zerbrochen;
Mein Leben entflieht aus meiner Brust mit jedem Atemzug;
Weder Küsse noch Seufzer können es aufhalten;
Und der Flügel des Todes schlägt auf dem Erz, das mich beweint,
In abgehackten Tönen meine letzte Stunde;
Soll ich klagen? soll ich singen?…
Lasst uns singen, da meine Finger noch auf der Leier liegen;
Lasst uns singen, da der Tod, wie dem Schwan, mir
Am Rande einer anderen Welt einen melodischen Schrei eingibt.
Es ist ein glückliches Vorzeichen, gegeben von meinem Genie,
Wenn unsere Seele nichts als Liebe und Harmonie ist,
Dass ein göttlicher Gesang ihr Abschied sei!
Die Leier, wenn sie zerbricht, wirft einen erhabeneren Ton aus;
Die Lampe, die plötzlich erlischt, flammt wieder auf,
Und leuchtet mit reinerem Glanz vor dem Verlöschen;
Der Schwan sieht den Himmel in seiner letzten Stunde,
Der Mensch allein, der seinen Blick zurückwirft,
Zählt seine Tage, um sie zu beweinen.
Was sind denn Tage, dass man sie beweinen sollte?
Eine Sonne, eine Sonne; eine Stunde, und dann eine Stunde;
Die kommende gleicht der, die entflieht;
Was eine uns bringt, nimmt eine andere uns fort:
Arbeit, Ruhe, Schmerz, und manchmal ein Traum,
Das ist der Tag, dann kommt die Nacht.
Ach! derjenige möge weinen, dessen hartnäckige Hände
Sich wie Efeu an die Trümmer der Jahre klammern,
Und mit der Zukunft seine Hoffnung zusammenbrechen sieht!
Was mich betrifft, der ich nicht auf Erden Wurzeln geschlagen habe,
Gehe ich ohne Mühe, wie das leichte Gras,
Das der Abendwind hinwegrafft.
Der Dichter gleicht den Zugvögeln,
Die ihre Nester nicht am Ufer bauen,
Die sich nicht auf die Zweige der Wälder setzen;
Lässig auf der Strömung der Welle geschaukelt,
Ziehen sie singend ferne von den Ufern; und die Welt
Weiß nichts von ihnen als ihre Stimme.
Niemals hat eine Hand auf der tönenden Saite
Meine noch unerfahrene Hand in ihren Spielen geführt.
Der Mensch lehrt nicht, was der Himmel eingibt;
Der Bach lernt nicht, in seinem Gefälle zu fließen,
Der Adler nicht, die Lüfte mit unabhängigem Flügel zu durchschneiden,
Die Biene nicht, ihren Honig zu bereiten.
Das Erz, das in seiner hohen Wohnung widerhallt,
Unter dem heiligen Hammer abwechselnd singt und weint,
Um die Hochzeit, die Geburt oder den Tod zu feiern;
Ich war wie diese durch die Flamme geläuterte Bronze,
Und jede Leidenschaft, indem sie auf meine Seele schlug,
Zog einen erhabenen Akkord aus ihr.
So tönt während der Nacht die Äolsharfe,
Ihre luftige Klage mit den Geräuschen der Wasser mischend,
Von selbst im Hauch der Zephire.
Der Wanderer hält an, erstaunt, sie zu hören,
Er lauscht, er bewundert und kann nicht begreifen,
Woher diese göttlichen Seufzer kommen.
Meine Harfe wurde oft von Tränen benetzt,
Doch die Tränen sind für uns der himmlische Tau;
Unter einem stets reinen Himmel reift das Herz nicht:
Im zerdrückten Kelch fließt der Saft der Rebe,
Und der welkende Balsam unter dem Fuß, der ihn zertritt,
Verströmt seine Düfte auf unsere Schritte.
Gott hatte mit einem brennenden Hauch meine Seele geformt;
Alles, was sie berührte, entflammte von ihrer Flamme:
Verhängnisvolles Geschenk! und ich sterbe, weil ich zu sehr geliebt habe!
Alles, was ich berührt habe, hat sich in Staub verwandelt:
So erlischt das vom Himmel gefallene Feuer auf der Heide,
Wenn alles verzehrt ist.
Aber die Zeit? – Sie ist nicht mehr. – Aber der Ruhm? – Ei! was bedeutet
Dieses Echo eines eitlen Lauts, das ein Jahrhundert zum anderen trägt?
Dieser Name, glänzendes Spielzeug der Nachwelt?
Ihr, die ihr ihm die Herrschaft über die Zukunft versprecht,
Hört diesen Akkord, den meine Leier hervorbringen wird!…
………………………………………..
Die Winde haben ihn schon fortgetragen!
Ach! gebt dem Tod eine weniger nichtige Hoffnung.
Wie! die Erinnerung an diesen Ton, der davonfliegt,
Sollte um ein eitles Grabmal widerhallen?
Dieser Hauch eines Sterbenden, wie! das ist also Ruhm?
Aber ihr, die ihr seinem Gedächtnis Zeiten versprecht,
Sterbliche, besitzt ihr zwei Tage?
Ich rufe die Götter an! seit ich atme,
Haben meine Lippen niemals ohne Lächeln
Diesen großen Namen ausgesprochen, den der menschliche Wahn erfunden hat;
Je mehr ich dieses Wort bedrängte, desto leerer fand ich es,
Und ich warf es weg wie eine dürre Schale,
Die unsere Lippen vergebens pressen.
In der sterilen Hoffnung auf einen ungewissen Ruhm
Übergibt der Mensch im Vorbeigehen der Strömung, die ihn fortreißt,
Einen Namen, der von Tag zu Tag in seinem Lauf schwächer wird;
Mit diesem glänzenden Trümmerstück spielt die Flut der Zeit;
Von Jahrhundert zu Jahrhundert treibt er, er eilt voran, er scheitert
In den Abgründen der Vergessenheit.
Ich werfe einen Namen mehr in diese uferlosen Fluten;
Nach dem Willen der Winde, des Himmels, mag er versinken oder obenauf schwimmen,
Werde ich dadurch größer sein? Warum? es ist nur ein Name.
Der Schwan, der zu den ewigen Gewölben emporfliegt,
Freunde! fragt er, ob der Schatten seiner Flügel
Noch auf einem gemeinen Rasen schwebt?
Aber warum sangst du? – Frage Philomele,
Warum in den Nächten ihre süße Stimme sich
Mit dem süßen Rauschen der Bäche unter dem Schatten mischt!
Ich sang, meine Freunde, wie der Mensch atmet,
Wie der Vogel klagt, wie der Wind seufzt,
Wie das Wasser beim Fließen murmelt.
Lieben, beten, singen, das ist mein ganzes Leben.
Sterbliche! von all diesen Gütern, die hier unten der Mensch beneidet,
Bereue ich zur Stunde des Abschieds nichts;
Nichts als den glühenden Seufzer, der zum Himmel emporsteigt,
Die Ekstase der Leier, oder das liebevolle Schweigen
Eines Herzens, das an das meine gedrückt ist.
Zu den Füßen der Schönheit seine Leier erzittern fühlen,
Von Akkord zu Akkord den harmonischen Taumel
Mit dem Klang fließen und in ihre Brust übergehen sehen,
Die Tränen dieser angebeteten Augen regnen lassen,
Wie im Hauch der Winde die Tränen der Morgenröte
Aus einem übervollen Kelch fallen;
Den klagenden Blick der schüchternen Jungfrau sehen,
Der sich traurig zum himmlischen Gewölbe wendet,
Als wollte er mit dem verfliegenden Ton davonfliegen,
Dann auf euch zurückfällt, voll einer keuschen Flamme,
Unter ihren gesenkten Wimpern ihre Seele leuchten lässt,
Wie ein zitterndes Feuer in der Nacht;
Über ihre Stirn den Schatten ihres Gedankens gleiten sehen,
Die Sprache ihrem bedrückten Mund fehlen,
Und aus diesem langen Schweigen endlich hervorgehen hören
Dieses Wort, das bis in den Himmel selbst widerhallt,
Dieses Wort, das Wort der Götter und der Menschen: … Ich liebe dich!
Das ist es, was einen Seufzer wert ist.
Ein Seufzer! ein Bedauern! nutzloses Wort!
Auf dem Flügel des Todes fliegt meine Seele zum Himmel;
Ich gehe, wohin ihr Instinkt unsere Wünsche trägt;
Ich gehe, wohin der Blick die Hoffnung leuchten sieht;
Ich gehe, wohin der Ton geht, der von meiner Laute entspringt;
Wohin alle meine Seufzer gegangen sind!
Wie der Vogel, der in den düsteren Schatten sieht,
So hat der Glaube, dieses Auge der Seele, meine Finsternis durchdrungen;
Sein prophetischer Instinkt hat mir mein Schicksal offenbart.
In den Gefilden der Zukunft, wie oft hat meine Seele,
Zum Himmel auf Flügeln aus Flammen emporsteigend,
Den Tod überholt?
Schreibt keinen Namen auf meine dunkle Wohnung.
Belastet meinen Schatten nicht mit dem Gewicht eines Denkmals:
Nach ein wenig Sand, ach! bin ich nicht begierig.
Lasst mir nur kaum genug Raum,
Dass der Unglückliche, der an meinem Grab vorbeigeht,
Dort seine beiden Knie niederlegen kann.
Oft im Geheimen des Schattens und des Schweigens
Erhebt sich aus dem Rasen eines Grabes das Gebet
Und findet die Hoffnung neben dem Tod.
Den Fuß auf einem Grab, hängt man weniger an der Erde;
Der Horizont ist weiter, und die Seele, leichter,
Steigt mit weniger Mühe zum Himmel empor.
Zerbrecht, übergebt den Winden, den Wellen, der Flamme,
Diese Laute, die nur einen Ton hat, um meiner Seele zu antworten!
Die Laute der Seraphim wird unter meinen Fingern erzittern.
Bald, lebend wie sie von einem unsterblichen Taumel,
Werde ich vielleicht mit den Akkorden meiner Leier
Himmel führen, die an meiner Stimme hängen.
Bald! … Doch die schwere und stumme Hand des Todes
Hat soeben die Saite berührt: sie bricht, und wirft
Einen klagenden und dumpfen Ton in die Weite der Lüfte.
Meine erstarrte Laute schweigt … Freunde, nehmt die eure;
Und meine Seele möge noch von einer Welt zur anderen gehen
Zum Klang eurer heiligen Konzerte!
Alphonse de Lamartine
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-der-sterbende-dichter-alphonse-de-lamartine/