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XXXVI
Er schien zu frösteln, denn der Nordwind wehte scharf.
Da war, unter einem Haufen Blätter ohne Grün,
eine arme Statue, schwarzer Rücken, grüner Fuß,
ein alter Faun, verlassen im alten, öden Park,
der mit gesenkter Stirn die Zweige der Bäume berührte
und bis zur Hälfte in seinem Marmorgehäuse verschwand.
Er stand da, in Gedanken, an die Erde gebunden,
und, wie alles Unbewegliche, – vergessen!
Bäume umgaben ihn, gepeitscht von eisigem Wind,
und wie er gealtert an ebendiesem Ort;
riesige Kastanien, ohne Blätter, ohne Vögel,
unter ihren Größen wirr in finstere Netze verschlungen,
bleich erschien er, und die Erde war braun.
Eine raue Winternacht, ohne Stern und ohne Mond,
fiel in breiten Fetzen in den diffusen Nebel.
Weitere Bäume kreuzten ihre dunklen Stämme;
noch weiter andere, vom Raum verwischt,
trieben in den grauen Himmel, wo der Abendwind vorbeizieht,
tausend kleine schwarze Zweige, verdreht und vermischt,
und sie legten sich überall hin, einer vom anderen verhüllt,
an den Horizont, verloren in formlosen Dünsten,
wie eine große rote Herde riesiger Igel.
Nichts weiter. Dieser alte Faun, ein trüber Himmel, ein schwarzer Wald.
Vielleicht konnte man im Dunst von ferne
irgendeine lange Terrasse mit grünlichen Sockeln sehen,
oder, nahe einem großen Becken, unentschlossene Nymphen,
mit gutem Recht beschämt in diesem verödeten Park,
einst für Blicke da, jetzt für die Vergessenheit.
Der alte Faun lachte. – In ihren zweifelhaften Schatten
ließ er das traurige Becken und die beschämten Nymphen,
der alte Faun lachte, zu ihm kam ich;
bewegt, denn ohne Mitleid verurteilen alle diese göttlichen Bildhauer,
zufrieden, dass man sie bewundert,
die Nymphen zur Scham und die Faune zum Lachen.
Ich habe immer Mitleid mit dem armen, dunklen Marmor.
Mit dem Menschen seltener, weil er härter ist.
Und, ohne mit einem Wort sein verletztes Ohr zu reizen,
denn der Marmor hört wohl die Stimme des Gedankens,
sagte ich ihm: „Ihr wart dem schönen Jahrhundert zugetan.
Sylvain, was habt Ihr gesehen, als Ihr glücklich wart?
Wart Ihr am Hof? Habt Ihr an den Festen teilgenommen?
Für Eure Zerstreuung sind diese Nymphen gemacht.
Für Euch haben in diesen Wäldern kundige Hände
die griechischen Götter und die römischen Cäsaren vermischt,
und, in den klaren Wassern die seltenen Vasen spiegelnd,
diesen ganzen Garten in bizarre Irrgärten verdreht.
Als Ihr glücklich wart, was habt Ihr gesehen, Sylvain?
Erzählt mir die Geheimnisse dieser allzu eitlen Vergangenheit,
dieser reizvollen Vergangenheit, voll diskreter Flammen,
wo unter den großen Königen die großen Dichter wuchsen.
Wie viele frische Erinnerungen, über die Ihr noch lacht!
Sprecht mit mir, schöner Sylvain, wie Ihr sprechen würdet
mit dem Baum, dem wehenden Wind, dem ungetretenen Gras.
Habt Ihr von einem Ende dieser dichten Allee zum anderen
manchmal, antiker und griechischer Spötter,
als bei Euch mit dem schönen Lautrec
Marguerite mit den sanften Augen vorbeiging, die béarnesische Königin,
Euren schrägen Blick auf den Herkules Farnese geworfen?
Allein unter Eurer grünen Höhle aus benetztem Laub,
o gefälliger Sylvain, habt Ihr geraten,
Euch zu jedem wendend von der Seite, die ihn anzieht,
Racan als Schäfer, Regnier als Satyr?
Habt Ihr manchmal gesehen, auf dieser Bank, gegen Mittag,
Vincent de Paul schwitzen, wie er Gondi formte?
Faun! Habt Ihr mit diesem seltsamen Blick verfolgt
Anne mit Buckingham, Louis mit Fontange,
und wandten sie sich um, die Röte auf der Stirn,
als sie Euch lachen hörten in der Ecke des tiefen Waldes?
Wurdet Ihr um Rat gefragt über Thyrsus oder Efeu,
als in einem großen Ballett von seltsamer Form
der Hof des Gottes Phoebus oder der Hof des Gottes Pan
mit dem Namen Amaryllis die Montespan berauschten?
Fliehend die steinernen Ohren der Höflinge,
kam La Fontaine, die Tränen im Augenlid,
Euch die Klagen seiner Nymphen von Vaux zu erzählen?
Was sagte Euch Boileau, was sagte Euch Segrais,
Euch, gelehrtem Faun, der einst in der Ekloge
mit Virgil einen reizvollen Dialog führte,
und der auf dem sprießenden Rasen hüpfen ließ
den schweren Spondeus im Schritt des tanzenden Daktylus?
Habt Ihr die Schönheiten in den Gräsern spielen sehen,
Chevreuse mit den ertränkten Augen, Thiange mit den stolzen Mienen?
Habt sie Euch manchmal mit ihrer roten Gruppe
töricht umringt, so sehr, dass die Sonne
plötzlich, eine Wolke durchbohrend,
Euer lüsternes Profil auf ihre naive Brust schnitt?
Hat Euer Baum unter seinem heiteren Schutz
das scharlachrote Leichentuch des blassen Mazarin empfangen?
Hattet Ihr die Ehre, Molière träumen zu sehen?
Hat er Euch manchmal, mit vertrauter Stimme,
Euch plötzlich einen melodischen Vers zuwerfend,
geduzt, wie man es unter Halbgöttern tut?
Hat er, als er eines Abends vom Ende der Alleen zurückkehrte,
dieser Denker, der, die Seelen nackt sehend,
keine Angst vor Eurer Nacktheit haben konnte,
Euch dem Menschen in seinem Geist gegenübergestellt?
Und hat er Euch gefunden, Euch das zynische Gespenst,
weniger traurig, weniger böse, weniger kalt, weniger ironisch,
als er, auf dem Weg innehalten, verglich
Euer marmornes Lachen mit unserem menschlichen Lachen?“
So sprach ich zu ihm unter dem dichten Geäst.
Er antwortete nicht einmal mit einem Murmeln.
Ich lauschte, über den eisigen Marmor gebeugt,
aber ich hörte nichts sich bewegen aus der Vergangenheit.
Der fahle Schimmer des Tages, der sich zurückzieht,
bleichte vage den unbeweglichen Satyr,
stumm gegenüber meinem Wort und taub für mein Mitleid.
Ihn so zu sehen, unheilvoll, und zur Hälfte austretend
aus seiner Scheide, geschwärzt vom feuchten Laub,
man hätte den gedrehten, ziselierten Griff
eines alten rostigen Schwertes sagen können, das man in der Scheide lässt.
Ich schüttelte den Kopf und entfernte mich von ihm.
Da schien es mir plötzlich, aus den schwarzen Büschen, den verdorrten Zweigen,
wie trauernde Schwestern über sein geneigtes Haupt gebeugt,
und aus den geheimen Höhlen, in den Wäldern verstreut,
eine Stimme zu kommen,
die in meiner dunklen und vage tönenden Seele
ein Echo weckte wie am Grund einer Amphore.
— „O unvorsichtiger Dichter, was tust du? Lass in Frieden
die verlassenen Faune unter den dichten Bäumen!
Dichter! Weißt du nicht, dass es immer gottlos ist,
an den öden Orten, wo der Schlummer der Schatten ruht,
zu rütteln, durch Liebe mögt ihr hingerissen sein,
an diesem Moos, das an den ruinierten Jahrhunderten hängt,
und mit dem eitlen Lärm eurer indiskreten Stimmen
die Erinnerung der Toten in ihren dunklen Rückzugsorten zu stören!“
Da tauchte ich in die Gärten, im Nebel versunken, ein,
träumend von den entschwundenen Tagen,
während die Zweige sich mit Geheimnis füllten
und hinter mir der einsame Faun,
dunkle Hieroglyphe eines antiken Alphabets,
weiterlachte über die hereinbrechende Nacht.
Ich ging, und mit noch traurigem Blick betrachtend
all diese süßen Erinnerungen, Schönheit, Frühling, Morgenröte,
in der Luft und unter meinen Füßen verstreut, vermischt, schwebend,
Blätter des anderen Sommers, Frauen der anderen Zeit,
erkannte ich in der Ferne, unter den dunklen Zweigen,
Marmor im Holz, im Vergangenen Schatten!
19. März 1837.
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-statue-victor-hugo/