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Die Muse
Seit die Sonne am unermesslichen Horizont
Den Krebs auf ihrer Flammenachse überschritten hat,
Hat das Glück mich verlassen, und ich erwarte schweigend
Die Stunde, da mein geliebter Freund mich ruft.
Ach! Seit Langem ist seine Wohnung verlassen;
Von den schönen Tagen einst scheint nichts darin lebendig.
Allein komme ich noch, von meinem Schleier bedeckt,
Meine brennende Stirn auf seine halboffene Tür zu legen,
Wie eine weinende Witwe am Grab eines Kindes.
Der Dichter
Sei gegrüßt, meine treue Freundin!
Sei gegrüßt, mein Ruhm und meine Liebe!
Die Beste und die Teuerste
Ist die, die man bei der Rückkehr findet.
Die Meinung und der Geiz
Mögen mich eine Zeit lang forttragen.
Sei gegrüßt, meine Mutter und meine Amme!
Sei gegrüßt, gegrüßt, Trösterin!
Öffne deine Arme, ich komme zu singen.
Die Muse
Warum, du dürstendes Herz, der Hoffnung müdes Herz,
Fliehst du so oft, um so spät zurückzukehren?
Was gehst du suchen, wenn nicht irgendeinen Zufall?
Und was bringst du zurück, wenn nicht irgendeinen Schmerz?
Was tust du fern von mir, wenn ich bis zum Tag warte?
Du folgst einem blassen Blitz in tiefer Nacht.
Von deinen Freuden der Welt wird dir nichts bleiben
Als ohnmächtige Verachtung für unsere ehrliche Liebe.
Dein Studierzimmer ist leer, wenn ich ankomme;
Während ich an diesem Balkon, unruhig und nachdenklich,
Träumend die Mauern deines Gartens betrachte,
Überlässt du dich im Schatten deinem bösen Schicksal.
Irgendeine stolze Schönheit hält dich in ihrer Kette,
Und du lässt dieses arme Eisenkraut sterben,
Dessen letzte Zweige in glücklicheren Zeiten
Von den Tränen deiner Augen benetzt werden sollten.
Dieses traurige Grün ist mein lebendiges Sinnbild;
Freund, durch dein Vergessen werden wir beide sterben,
Und sein leichter Duft, wie der Vogel, der fliegt,
Wird mit meinem Andenken in die Himmel entfliehen.
Der Dichter
Als ich durch die Wiese ging,
Sah ich heute Abend auf dem Pfad
Eine zitternde und verwelkte Blume,
Eine blasse Blume der Heckenrose.
Ein grüner Knospe neben ihr
Schwankte auf dem Sträuchlein;
Ich sah eine neue Blume aufkeimen;
Die jüngste war die schönste:
So ist der Mensch, stets neu.
Die Muse
Ach! Immer ein Mensch, ach! Immer Tränen!
Immer staubige Füße und Schweiß auf der Stirn!
Immer schreckliche Kämpfe und blutige Waffen;
Das Herz mag lügen, die Wunde sitzt tief.
Ach! In allen Ländern immer dasselbe Leben:
Begehren, bereuen, nehmen und die Hand ausstrecken;
Immer dieselben Schauspieler und dieselbe Komödie,
Und was auch die menschliche Heuchelei erfunden hat,
Nichts Wahres darunter als das menschliche Skelett.
Ach! Mein Geliebter, du bist kein Dichter mehr.
Nichts weckt mehr deine stumme Leier;
Du ertränkst dein Herz in einem wankelmütigen Traum;
Und du weißt nicht, dass die Liebe der Frau
Die Schätze deiner Seele in Tränen verwandelt und zerrinnt,
Und dass Gott die Tränen mehr zählt als das Blut.
Der Dichter
Als ich das Tal durchquerte,
Sang ein Vogel auf seinem Nest.
Seine Jungen, seine teure Brut,
Waren in der Nacht eben gestorben.
Dennoch sang er die Morgenröte;
O meine Muse, weine nicht!
Dem, der alles verliert, bleibt Gott noch,
Gott droben, die Hoffnung hienieden.
Die Muse
Und was wirst du finden, an dem Tag, da das Elend
Dich allein zum väterlichen Herd zurückbringt?
Wenn deine zitternden Hände den Staub abwischen
Von dieser armen Kammer, die du vergessen zu haben glaubst,
Mit welcher Stirn wirst du in deinem eigenen Heim
Ein wenig Ruhe und Gastfreundschaft suchen?
Eine Stimme wird da sein, um zu jeder Stunde zu rufen:
Was hast du aus deinem Leben und deiner Freiheit gemacht?
Glaubst du denn, man vergisst so viel, wie man wünscht?
Glaubst du, dass du dich wiederfindest, indem du dich suchst?
Von deinem Herzen oder von dir, welches ist der Dichter?
Es ist dein Herz, und dein Herz wird dir nicht antworten.
Die Liebe wird es zerbrochen haben; die unseligen Leidenschaften
Werden es zu Stein gemacht haben bei der Berührung der Bösen;
Du wirst davon nur noch entsetzliche Reste fühlen,
Die sich noch regen wie die der Schlangen.
O Himmel! Wer wird dir helfen? Was werde ich selbst tun,
Wenn der, der alles kann, verbietet, dass ich dich liebe,
Und wenn meine goldenen Flügel, wider meinen Willen zitternd,
Mich zu ihm tragen, um mich vor dir zu retten?
Armes Kind! Unsere Liebe war nicht bedroht,
Als ich in den Wäldern von Auteuil, verloren in deinen Gedanken,
Unter den grünen Kastanien und weißen Pappeln,
Dich abends in lässigen Windungen neckte.
Ach! Ich war damals jung und eine Nymphe, und die Dryaden
Öffneten für mich die Rinde der Birken,
Und die Tränen, die während unserer Spaziergänge flossen,
Fielen, rein wie Gold, in den Kristall der Wasser.
Was hast du, mein Geliebter, aus den Tagen deiner Jugend gemacht?
Wer hat mir meine Frucht von meinem verzauberten Baum gepflückt?
Ach! Deine blühende Wange gefiel der Göttin,
Die in ihren Händen Kraft und Gesundheit trägt.
Von den Tränen deiner wahnsinnigen Augen ist sie erblasst;
Wie deine Schönheit wirst du deine Tugend verlieren.
Und ich, die ich dich wie eine einzige Freundin lieben werde,
Wenn die erzürnten Götter mir dein Genie nehmen,
Wenn ich vom Himmel falle, was wirst du mir antworten?
Der Dichter
Da der Waldvogel noch flattert und singt
Auf dem Zweig, wo seine Eier im Nest zerbrochen sind;
Da die Feldblume, die sich der Morgenröte öffnet,
Indem sie auf dem Rasen eine andere Blume erblühen sieht,
Sich ohne Murren neigt und mit der Nacht fällt,
Da im Grunde der Wälder, unter den Dächern aus Grün,
Man das tote Holz im Pfad knacken hört,
Und da der Mensch, die unsterbliche Natur durchquerend,
Keine Wissenschaft finden konnte, die dauert,
Als immer zu gehen und immer zu vergessen;
Da sich bis zu den Felsen alles in Staub verwandelt;
Da alles heute Abend stirbt, um morgen wiederzuleben;
Da Mord und Krieg ein Dünger sind;
Da man auf einem Grab aus der Erde
Den heiligen Grashalm sprießen sieht, der uns das Brot gibt;
O Muse! Was kümmern mich Tod oder Leben?
Ich liebe, und ich will erblassen; ich liebe, und ich will leiden;
Ich liebe, und für einen Kuss gebe ich mein Genie;
Ich liebe, und ich will auf meiner abgemagerten Wange
Eine Quelle rinnen fühlen, die nicht zu versiegen vermag.
Ich liebe, und ich will die Freude und den Müßiggang besingen,
Meine törichte Erfahrung und meine Sorgen eines Tages,
Und ich will erzählen und unaufhörlich wiederholen,
Dass ich, nachdem ich geschworen hatte, ohne Geliebte zu leben,
Den Eid geleistet habe, aus Liebe zu leben und zu sterben.
Leg vor allen den Stolz ab, der dich verzehrt,
Herz, geschwollen von Bitterkeit und das sich verschlossen glaubte.
Liebe, und du wirst wiedergeboren; mach dich zur Blume, um zu erblühen.
Nachdem man gelitten hat, muss man noch leiden;
Man muss ohne Unterlass lieben, nachdem man geliebt hat.
Alfred De Musset
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-die-augustnacht-alfred-de-musset/