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(A un poeta exiliado)
Generosos favoritos de las hijas de la memoria,
dos senderos distintos ante vosotros van a abrirse:
uno conduce a la felicidad, el otro lleva a la gloria;
mortales, hay que elegir.
Tu suerte, oh Manoel, siguió la ley común;
la musa te embriagó con precoces favores;
tus días fueron tejidos de gloria y de infortunio,
y ¡tú derramas lágrimas!
Ruborízate más bien, ruborízate de envidiar al vulgo
el estéril reposo que su corazón codicia.
Los dioses han hecho para él todos los bienes de la tierra,
pero la lira es nuestra.
Los siglos son tuyos, el mundo es tu patria.
Cuando ya no somos, nuestra sombra tiene altares
donde el justo porvenir prepara a tu genio
honores inmortales.
Así el águila soberbia al lugar del trueno
se lanza; y, sosteniendo su vuelo audaz,
parece decir a los mortales: he nacido en la tierra,
pero vivo en los cielos.
Sí, la gloria te espera; pero detente, y contempla
a qué precio se penetra en sus sagrados atrios;
mira: la infelicidad, sentada a la puerta del templo,
guarda sus gradas.
Aquí, es aquel anciano que la ingrata Jonia
vio de mar en mar pasear sus desdichas:
ciego, mendigaba al precio de su genio
un pan mojado en lágrimas.
Allí, el Tasso, quemado por una llama fatal,
expiando en las cadenas su gloria y su amor,
cuando va a recoger la palma triunfal,
desciende a la negra morada.
Por doquier desdichados, proscritos, víctimas,
luchando contra el destino o contra los verdugos;
se diría que el cielo a los corazones más magnánimos
mide más males.
Impón, pues, silencio a las quejas de tu lira,
de los corazones nacidos sin virtud el infortunio es el escollo;
pero tú, rey destronado, ¡que tu desgracia te inspire
un generoso orgullo!
¿Qué te importa después de todo que ese orden bárbaro
te encadene lejos de las orillas que fueron tu cuna?
¿Qué te importa en qué lugares el destino te prepare
una gloriosa tumba?
Ni el exilio, ni las cadenas de esos tiranos del Tajo
encadenarán tu gloria a las orillas donde morirás:
Lisboa la reclama, ¡y he aquí la herencia
que le dejarás!
Los que lo desconocieron llorarán al gran hombre;
Atenas a los proscritos abre su Panteón;
Coriolano expira, y los hijos de Roma
reivindican su nombre.
A las riberas de los muertos antes de descender,
Ovidio levanta al cielo sus suplicantes manos:
a los sármatas groseros legó sus cenizas,
y su gloria a los romanos.
Alphonse de Lamartine
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-la-gloria-alphonse-de-lamartine/