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Perdamo-nos, minha alma, nestas criptas funestas,
Onde a dor, por crimes, se define,
Onde cada laje, ao longo do muro, atesta
Que um negro assassínio, por toda a eternidade,
É esmagado ali, sob o granito.
Lágrimas caem sobre os mortos;
Lágrimas sobre corpos mortos
E os seus remorsos,
Caem ali;
Corações ensanguentados de amor
Outrora se amaram,
Mataram-se, embora se amando sempre,
E ouvem-se, nas noites, e ouvem-se, nos dias,
Calar ou chamar, entre esses túmulos.
O vento que passa e que a sombra ali respira,
É húmido e pesado e velho de recordações;
Escuta-se, à noite, com a respiração suspensa;
E surpreende-se efúvios a voar
E a atrair-se e a roçar.
Oh! estas caves de mármore em escultura torcidas.
A vida, para além da morte ainda vivente,
A vida aprofundada em pavor,
Perdura ali, tão forte,
Que se crê sentir, nas muralhas,
Com sobre-humanos esforços,
Bater e exaltar-se ainda
Todos esses corações loucos, todos esses corações mortos,
Que venceram os seus funerais.
Repousam ali amantes de reis
Cujo capricho e delírio
Fizeram bater impérios;
Conquistadores, cujas espadas de pavor
Se quebraram, entre dedos de mulher;
Poetas fervorosos e claros
Da sua embriaguez e da sua chama,
Que pereceram, cantando o ar
Triste ou alegre que a sua dama amava.
Eis os devastadores e os ardentes
Cujo beijo mascarava o golpe de dentes;
Os loucos cuja vertigem amava o abismo
Que retalhavam o amor talhando nele um crime;
Os violentos e os vencidos do destino
Ébrios do desconhecido que a morte lhes oferecia;
Enfim, as princesas, as rainhas,
Mortas — desde que tempos e em que cadafalsos? —
Quando o povo levava mortos, como bandeiras,
Diante dos seus passos lançados à conquista humana.
Perdamo-nos, minha alma, nestas criptas de luto,
Onde, sob cada túmulo, onde, em cada sudário,
Se escuta os mortos tão terrivelmente viver.
O seu desespero soberbo e a sua dor embriagam,
Pois, para além da agonia, plantaram
Tão fortemente e tão tragicamente a sua vontade
Que o seu pó ainda está cheio
Dos fermentos claros do seu amor e do seu ódio.
As suas paixões, embora hoje sem voz,
Mordem-se entre si, como outrora,
Mais ferozes desde que se sentem
Livres, neste palácio da claridade ausente.
Olhar de orgulho, olhar de presa,
Fundem um sobre o outro, sem que os vejam,
Para se perfurarem e se abismarem, em trevas.
Em torno dos velhos granitos e das pedras célebres,
Por vezes, um remexer de passos guerreiros se ouve
E tal herói de pé no seu orgulho, espera
Que, sobre o seu pedestal ornado de combates vermelhos,
De súbito o bronze e o ouro da batalha se movam.
Todo o drama ali vive, os olhos esquivos, o punho fechado,
E arrasta, ao seu lado, o desespero armado;
A inveja e a suspeita nos cruzamentos se encontram;
Palavras são abafadas, por mãos, sobre bocas;
Braços se atam e se desatam, ardentes e cansados;
Na sombra, dir-se-ia ver luzir um assassínio;
Mil desejos que se levantam e que abortam,
De um largo ímpeto vencido, batem sempre as portas;
O intermitente reflexo de velhos candelabros de bronze
Passa, ao longo dos muros, em gestos sobre-humanos;
Sente-se, em torno de si, as paixões retesadas,
No arco silencioso das mais sombrias ideias;
Tudo é mudo e tudo está ofegante;
A noite, a febre ainda aumenta e ouve-se
Um ruído pesado sair da terra
E rebentarem os chumbos e fenderem-se os caixões!
Oh, esta vida aguda e toda em profundidade,
Tão tenebrosa e tão turva, que mete medo!
Esta vida áspera, onde as lutas crescem
À força de vontade,
Até dar a eternidade
Como medida à sua angústia,
Meu coração, sentes, como ela é desenfreada
No seu espasmo supremo e seu fervor danado?
Seja por piedade, seja porque ela
Concentra, no seu ardor, toda a alma rebelde,
Inclina-te, para o seu mistério e o seu terror,
Ó tu, que queres a vida apesar de tudo, meu coração!
Pesa o seu medo e calcula as suas raivas
E o seu teimar, nestes conflitos de tormentas,
Sempre exasperado, até ao supremo esforço;
Sente os afluxos de alegria e os refluxos de pena
Passar, na atmosfera, e enfeitiçar a morte;
Pensa em todos os teus amores, pensa em todos os teus ódios,
E mergulha-te, selvagem e exagerado,
Como um feixe vermelho de lanças,
Neste terrível e formigante braseiro
De violência e de silêncio.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-cripta-emile-verhaeren/