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Assim, quando a águia do trovão
Arrebatava Ganimedes aos céus,
A criança, agarrando-se à terra,
Lutava contra a ave dos deuses;
Mas entre as suas garras rápidas
A águia apertando os seus flancos tímidos,
Arrancava-o aos campos paternos;
E, surdo à voz que o implora,
Lançava-o, tremendo ainda,
Até aos pés dos imortais.
Assim quando tu desces sobre a minha alma,
Entusiasmo, águia vencedora,
Ao ruído das tuas asas de chama
Eu tremo de um santo horror;
Debato-me sob o teu poder,
Fujo, temo que a tua presença
Aniquile um coração mortal,
Como um fogo que o raio acende,
Que não se apaga mais, e consome
O braseiro, o templo e o altar.
Mas ao voo do pensamento
O instinto dos sentidos se opõe em vão;
Sob o deus, a minha alma oprimida
Salta, lança-se, e bate no meu seio.
O raio circula nas minhas veias
Espantado do fogo que me queima.
Irrito-o combatendo-o,
E a lava do meu génio
Transborda em torrentes de harmonia,
E consome-me ao escapar.
Musa, contempla a tua vítima!
Já não é esta fronte inspirada,
Já não é este olhar sublime
Que lançava um raio sagrado:
Sob a tua influência devoradora,
Apenas um resto de existência
Da minha juventude escapou.
A minha fronte, que a palidez apaga,
Já não conserva senão o vestígio
Do raio que me feriu.
Feliz o poeta insensível!
O seu alaúde não está banhado de lágrimas,
O seu entusiasmo pacífico
Não tem estas fúrias trágicas.
Da sua veia fecunda e pura
Correm, com número e medida,
Rios de leite e de mel;
E este pusilânime Ícaro,
Traído pela asa de Píndaro,
Nunca cai do céu.
Mas nós, para inflamar as almas,
É preciso queimar, é preciso arrebatar
Ao céu cioso as suas tríplices chamas.
Para tudo pintar, é preciso tudo sentir.
Focos ardentes da luz,
Os nossos corações da natureza inteira
Devem concentrar os raios;
E acusam a nossa vida!
Mas este facho que nos invejam
Acende-se ao fogo das paixões.
Não, nunca um seio pacífico
Gerou estes divinos impulsos,
Nem esta desordem simpática
Que submete o mundo aos nossos cantos.
Não, não, quando o Apolo de Homero
Para lançar os seus dardos sobre a terra,
Descia dos cumes do Érix,
Voando às margens infernais,
Mergulhava as suas armas fatais
Nas águas ferventes do Estige.
Descei da augusta cimeira
Que indignam os transportes covardes!
Só de um alaúde magnânimo
Partem os divinos acordes.
O coração dos filhos da lira
Assemelha-se ao mármore que suspira
Sobre o sepulcro de Memnon;
Para lhe dar a voz e a alma,
É preciso que da sua chama casta
O olho do dia lhe lance um raio.
E tu queres que despertando ainda
Fogos sob a cinza cobertos
O meu resto de alma se evapore
Em acentos perdidos nos ares!
A glória é o sonho de uma sombra;
Ela cortou demasiado o número
Dos dias que devia encantar.
Queres que eu lhe sacrifique
Este último sopro da minha vida!
Quero guardá-lo para amar!
Alphonse de Lamartine
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-entusiasmo-alphonse-de-lamartine/