Hora de Outono

Poema de Emile Verhaeren Época Século XIX

É bem o meu luto, o teu, ó último outono!
Gemidos que rola, ao vento norte, o pinheiral,
Folhagem de ouro em terra e folhagem de sangue,
Sobre musgos de orla ou charcos de lago,
Pratos das árvores, minhas lágrimas, minhas pobres lágrimas de sangue.

É bem o meu luto, o teu, ó último outono!
Abalos de cólera e fúrias de crina,
Arbustos batidos, mordidos, picados, arbustos rebentados,
Na dupla borda dos longos caminhos, sobre os pavimentos,
Braços dos arbustos, meus braços, meus pobres braços erguidos.

É bem o meu luto, o teu, ó último outono?
Alguma coisa, lá ao longe, esmagada numa rodeira,
Que range imensamente os seus desesperos ardentes
E que se queixa, como árvores torcidas,
Gritos dos longínquos, meus gritos, meus pobres gritos perdidos.

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-hora-de-outono-emile-verhaeren/