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Mucho tiempo escuché tus dulces susurros,
Musa o demonio de los días actuales. ¡Pero mientes!
Venid, Ninfas, con vuestras largas cabelleras;
Cantad, ruiseñores muertos antaño en las ramas,
Perfumes de antes, perfumes de allá lejos: mi hastío
Quiere olvidarse, en vosotros, de los olores de hoy.
¡Venid, Silvanos, venid, Faunos, venid, Dríades!
Tanto hemos sufrido viviendo en estos tiempos insípidos.
¡Venid, Dríades y Silvanos! ¡bailad en corros
Sobre los céspedes! ¡Ven, Baco, y reiremos!
¡Ven! ¿Qué haces allí lejos, en el fondo de Asia?
¿Tus mujeres ebrias, y tus tigres?… capricho
De vetiver, de almizcle, de betel, de sándalo;
Esas mujeres con sus atavíos de metal,
Esos rubíes, esos zafiros, esas flores, veneno que mece,
No valen la Europa impasible y perversa.
¡Ven! Ya se yergue el gran roble, el pino;
Ven al país feliz del vino fresco, del buen pan.
¡Aquí está la Hélade! Vamos a tener fiestas
Más claras que los más bellos sueños de los profetas.
Ven pues a ver estos arroyos, este cielo, estos olivos,
Estos montes de donde se sacaron los mármoles envidiados.
Paseemos. Mira pues a esos hombres y a esas mujeres
Cuyas formas y almas permanecerán siempre;
Las mujeres, a través del velo de los cañaverales,
Que nadan, charlando más alto que los pájaros;
Los hombres, recitando versos bajo los pórticos,
Se interrumpen con risueñas críticas.
Siguen el camino bordeado de tumbas,
Pues en este país, hasta los muertos son bellos;
Y Platón, a través de su barba de rubias ondas,
Melodiosamente, dice la canción de los mundos.
Praxiteles se marcha, allá lejos, con Venus
Que él esculpió y a quien debe bien sus senos desnudos…
En el mercado, colorido de limones, de tomates,
Mira a esas vendedoras de nariz recta, de palideces mates;
Aristófanes ríe y se pelea con
Esas fruteras sin vergüenza de purísimo acento griego.
¡Basta ya de vuestros saquitos, hijas de Tesalia!
Vamos más lejos, pasemos la callejuela manchada
Por los tronchos de coles y las vainas de guisantes.
Vamos más lejos todavía, vamos a los lugares
Donde la flauta suspira, donde la arpa resuena.
¡Oh! no es Orfeo, Homero ni nadie
Lo que van a hacernos oír aquí, sino canciones
Que se olvidan y siempre se volverán a hacer. Pasemos.
Y esos templos y esos monumentos de victoria
Inesperada, ¡a la que la razón no habría podido creer!
Sobre esos mármoles ambarinos, ¿qué palabras rojas se leen?
¡Muertos en Platea, en Salamina, en Maratón!
Son los recuerdos inmortales de las batallas
Donde diez mil atenienses –o sea diez mil canallas,
Mataron por casualidad a cien mil buenos persas
Bien armados, bien alimentados, bien alineados, bien pesados.
¡El Ágora! ¡Cómo se discute allí, cómo se forcejea!
Pero conozco demasiado bien esa marea humana;
¿He soñado, Baco? Esas palabras, esos gritos,
Esa gente de negocios, eso me recuerda París.
¡Venid, Silvanos, venid, Faunos, venid, Dríades!
¡Venid! Los días presentes ya no serán tan insípidos.
Poneos corbatas, Silvanos; Faunos, poneos guantes;
Dríades, mostradnos vuestros sombreros arrogantes,
¡Vamos a cenar, Baco! París bien vale Atenas.
Dejo sin pesares mis visiones lejanas.
¡Oh! Méceme siempre con tus susurros,
Musa o demonio de los días actuales y encantadores.
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-evocacion-charles-cros/