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AN DEN BILDHAUER DAVID
I
David! wie ein großer König, der Fürsten verteilt
Die väterlichen Staaten Provinz um Provinz,
Gibt Gott jedem Künstler ein verschiedenes Reich;
Dem Dichter den Hauch, der im Universum verstreut,
Das Leben und den Gedanken und die donnernden Blitze,
Und den prächtigen Schwarm der schaudernden Strophen,
Der vom Menschen zum Engel und vom Ungeheuer zur Blume fliegt;
Dem Bildhauer die Form; dem Maler die Farbe;
Dem sanften Musiker, dem klaren und düsteren Träumer,
Die dunkle Welt der Töne, die im Schatten murmelt.
Dem Bildhauer die Form! — Ja, aber, du weißt es wohl,
Die Form, o großer Bildhauer, ist alles und ist nichts.
Sie ist nichts ohne den Geist, sie ist alles mit der Idee!
Es muss, dass unter dem Himmel, von Sonne überflutet,
Aufrecht unter den Fackeln eines großen goldenen Tempels,
Oder allein mit der Nacht in einer heiligen Grotte,
Im Herzen der schlafenden Wälder wie an der Schwelle eines Theaters,
Die Gestalt aus Stein, aus Kupfer oder Alabaster,
Göttlich auf ihrer ruhigen und stolzen Stirn trage
Die Schönheit, diesen Strahl, den Ruhm, diesen Blitz!
Es muss, dass ein glühender Hauch ihr die Nase bläht,
Dass die mächtige Kraft ihre Brust erfüllt,
Dass die Anmut lächelnd ihre Finger gerundet hat,
Dass ihr stummer Mund dennoch eine Stimme hat!
Es muss, dass sie ernst ist und für die Hände eiskalt,
Aber für die Augen lebendig, und, vor dem Gedanken,
Vor dem reinen Blick der Seele und des blauen Himmels,
Nackt mit Majestät wie Adam vor Gott!
Es muss, dass sie, keusche Venus, aus der Welle steigt,
Weit umher das Leben und die Liebe über die Welt säend,
Und um sich herum, in ihrem stolzen Aufschwung,
Überall, wo sich verstreut und in Goldtropfen fällt,
Das Wasser ihrer langen Haare, feuchter und heiliger Schleier,
Aus jedem Kraut eine Blume, aus jedem Auge einen Stern machend!
Es muss, wenn die christliche Kunst den Bildhauer beseelt,
Dass sie mit demselben Zauber mehr Höhe habe;
Dass sie, geflügelte Seele, lache und mit Satan spiele;
Dass sie, Märtyrerin, neben dem Rad singe;
Oder dass sie, göttliche Jungfrau, Stern des bitteren Abgrunds,
Ihr Blick so sanft sei, dass er das Meer besänftigt!
II
Das ist es, was du weißt, o edler Bildhauer!
Du, der du in die tiefe Kunst wie in ein Heiligtum
Noch ganz jung eintratst, um nie mehr herauszugehen!
Geist, der du dich auf die reinsten Gipfel stellst,
Um dein großes Werk zu schaffen, in dem so viele Harmonien sind,
Nahe der Flamme auf der Stirn aller stolzen Genien!
Das ist es, was du weißt, du, der du fühlst, du, der du siehst!
Strenger und sanfter Meister, den zugleich erhellen,
Wie ein doppelter Strahl, der ein seltsames Licht wirft,
Der junge Raffael und der alte Michelangelo!
Und du weißt auch wohl, welch ein inspirierender Hauch
Manchmal, wie ein dunkler Wind, den Bildhauer davonträgt,
Seele in Jesaja und Phidias getaucht,
Von der engen und hohen Ode bis zur unermesslichen Epopöe!
III
Die großen Männer, Helden oder Denker, — Halbgötter! —
Sind nacheinander strahlend über das Volk gegangen,
Die einen bewaffnet mit einem Schwert und die anderen mit einem Buch,
Diese zeigten mit dem Finger den Weg, dem man folgen muss,
Jene zwangen die Ursache, aus der Wirkung herauszutreten;
Der Künstler hat einen Traum und der Gelehrte eine Tatsache;
Der eine hat den Magneten, die Presse, den Kompass erfunden,
Der andere eine Welt, in die man geht, der andere einen Vers, der tröstet;
Dieser König, gerecht und tief, um ihm auf dem Weg zu helfen,
Hat die Freiheit freimütig an der Hand genommen;
Diese Tribunen haben den Republiken Zügel geschmiedet;
Dieser Priester, Gründer engelhafter Hospize,
Unter seinem Dach, das ein Hauch Gottes erwärmt,
Hat das Kind ohne Mutter und den Greis ohne Feuer aufgenommen,
Dieser Magier, dessen Geist die Sterne widerspiegelt,
Hat von Isis einen nach dem anderen alle Schleier gelüftet;
Dieser Richter, der den abscheulichen Karren abschafft,
Hat den Kodex an der Stelle des Henkers gestrichen;
Trotz der unsinnigen Rufe säend,
Schulen in die Weiler und Gedanken in die Herzen,
Um uns besser zu machen, ist dieser wahre Weise gekommen;
In ernsten Augenblicken hat ein anderer gebändigt,
Unter seinen mächtigen, der Menge aufgezwungenen Händen,
Das Volk, den großen Macher zerbrochener Kronen;
Andere haben über eine schwankende Brücke überquert,
Über die Mine, die ein Fort in seinem Innern barg,
Über die Bresche, durch die eine Mauer einstürzt,
Einen schrecklichen Orkan aus Flamme und Kartätschen;
In einem Jahrhundert des Hasses, gottlosem und spöttischem Zeitalter,
Haben jene, heilige Dichter, im Chor hören lassen,
Den dunklen Nationen, die die Zwietracht treibt,
Der Felder und Wälder erhabene und sanfte Stimme,
Denn die universelle Hymne löscht die Leidenschaften aus;
Denn gerade an den Tagen der Revolutionen,
Düstere und brennende Wüste, in der der Mensch sich wagt,
Stillt die Kunst ihren Durst an deiner Quelle, o Natur!
Alle diese Menschen, reine Herzen, Geister der Wahrheit,
Stirnen, in denen sich die ganze Menschheit zusammenfasste,
Träumer oder Strahlende, stehen aufrecht in der Geschichte,
Und alle haben ihr Martyrium neben ihrem Sieg.
Die Tugend ist ein strenges und triumphierendes Buch,
In dem jeder Vater sein Kind buchstabieren lehren soll;
Jeder berühmte Mensch, der einen göttlichen Abdruck trägt,
Ist ein heiliger Buchstabe dieses großen Alphabets.
Unter ihren Füßen sind ihre heiligen Symbole gruppiert,
Sterne, Leiern, Zirkel, unermessliche Löwen,
Adler mit Flammenaugen, mit weiten Flügelspannen.
— Der geblendete Bildhauer betrachtet diese Gestalten! —
Er denkt an das Vaterland, an die feierlichen Gräber,
An die Städte, die mit ewigen Beispielen zu füllen sind;
Und siehe, schon, prächtige Vision!
Sanft erleuchtet von einem friedlichen Widerschein,
Von Augenblick zu Augenblick aus dem Boden wachsend,
Vage Basreliefs, wirr beladen,
Im Grunde seines Geistes, den der Gedanke überfüllt,
Erscheinen die enormen Giebelfelder im Schatten!
IV
Nicht wahr? So baut sich in deinem Gehirn, ohne Lärm,
Das Gebäude auf und das Werk errichtet sich?
Das ist es, was in deiner großen bewegten Seele geschieht,
Wenn sich ein ganzes düsteres Pantheon in ihr regt?
So, nicht wahr, o Meister! vereinigt sich
Der Mensch mit der Architektur und die Idee mit dem Granit?
Oh! wie hoch ist in diesen Augenblicken dein Amt!
An der Schwelle deines Giebelfelds empfängst du wie einen Gast
Diese mehr als menschlichen Männer. Auf einen Block aus Paros
Setzt du dich Aug in Auge mit all diesen Heroen
Und dort, vor deinen Augen, die niemals versagen,
Erzittern diese Schatten, die Bronze und Marmor sein werden.
Die Zukunft gehört dir, dieses Ziel all ihrer Wünsche,
Und du kannst sie geben, o Meister, wem du willst!
Du, der du über alle deine vollständige Gerechtigkeit ausgießt,
Priester ebenso wie Bildhauer, Richter ebenso wie Dichter,
Den einen aufnehmend, den anderen zurückweisend,
Napoleon lobend, Attila tadelnd,
Manchmal den einen durch den Kontakt mit dem anderen vergrößernd,
Den Krieger beiseiteschiebend, um den Apostel besser zu platzieren,
Machst du Götter! — du sagst, deine Höhe herabsenkend,
Zum armen alten Soldaten, zum demütigen alten Hirten:
— Tretet ein! Ich kenne euch. Eure Kronen sind bereit.
Und du sagst zu Königen: — Ich weiß nicht, wer ihr seid.
V
Denn es genügt nicht, Könige gewesen zu sein,
Das Zepter, den Reichsapfel und das Kreuz getragen zu haben,
Damit der stolze Dichter und der hochmütige Bildhauer
In ihrer Nacht euer Leichentuch mit Sternen schmücken
Und euch die Wege zu den hohen Pantheons öffnen!
Ihr selbst, o Könige, seid es, die mit eigenen Händen
Auf euren Namen entweder Ruhm oder Schande baut!
Was wir getan haben, erzählt früher oder später von uns.
Man kann die Welt besiegen, ein Volk haben, wirken
Auf ein Jahrhundert, seine Wunde heilen oder erweitern, —
Wenn eure Missionen endlich erfüllt sind,
Wird aus den Dingen, die ihr hier unten vollbracht habt,
Eine Stimme hervorgehen, Stimme des Hasses oder der Liebe,
Düster wie das Geräusch des Riegels im Turm,
Oder sanft wie ein Lied im Nest der Tauben,
Die den Stein eurer Gräber bewegen wird.
Diese Stimme, die Zukunft, ernster und fataler Zeuge,
Ist im Voraus geneigt, der sie von ferne hört.
Und dort, keine Liebkosung und keine Schmeichelei,
Kein zum Lügen geformter und genährter Mund,
Kein bezahltes Hosanna, kein gefälliges Echo,
Das die bittere Klage in einen dankbaren Schrei verwandelt.
Nein, die abscheulichen Laster, die Verrätereien, die Verbrechen,
Wie die Hingebungen und die erhabenen Tugenden,
Tragen ein unbestechliches und souveränes Zeugnis.
Die Taten, die man tut, haben eherne Lippen.
VI
Möge auf deinem Atelier, Meister, ein Strahl bleiben!
Dort, in der Stille, die Kunst, das Studium die Stunde vergessend,
Im Schatten die Versuche, die du verworfen hast,
Auf der einen Seite Jean Goujon, auf der anderen Phidias,
Steine, halb mit Gedanken bekleidet,
Ein stummer Tumult unbeweglicher Statuen,
Die Büsten, die in den abgedunkelten Ecken nachdenken,
Ich weiß nicht welcher Frieden, der von den Decken fällt,
Alles ist groß, alles ist schön, alles bezaubert und alles beherrscht.
Du, den im Innern die göttliche Kunst erleuchtet,
Du siehst vorbeigehen, ernst und ohne ein Wort zu sagen,
In deiner ruhigen Seele, in die das Licht von oben kommt,
Alle edlen Aspekte der menschlichen Gestalt.
Wie in einer Kirche mit langsamen Schritten wandelt
Ein großes nachdenkliches Volk, dem ein Gott zulächelt,
So gehen diese heiteren Phantome in deinem Geist.
Sie irren durch deine poetischen Träume,
Gemacht aus Schatten und Schimmern und vagen Portiken,
Manchmal hochroter Palast, manchmal schlafendes Grab,
Geheime Architektur, unermessliche Anhäufung,
Die, freudige und klagende Gerüchte ausstoßend,
Deine großen Gedankenperspektiven erfüllt,
Denn das antike Babel ist nicht tot und lebt wieder auf
Unter den Stirnen der Träumer. In deinem Kopf, o David!
Windet sich die Spirale, projiziert sich die Säule;
Und in der Dunkelheit deines Gehirns wächst
Der tiefe Wald, den man nirgendwo sonst sieht,
Aus dicht belaubten Kapitälen voller Vögel und Blumen!
VII
Nun, — du, der du außerhalb der vorgezeichneten Wege gehst,
O Knetet des Erzes, o Former der Gedanken,
Bedenke, wie klein die Menschen sind,
Und halte dich stolz über den Parteien!
Wahre die Würde deines erhabenen Meißels.
Lass deinen Marmor nicht von der Feile berühren
Der dunklen Leidenschaften, die so viele Geister zernagen.
Michelangelo hatte Rom und David hat Paris.
Gib also deiner Stadt, Freund, dieses große Beispiel,
Dass, wenn die niedrigen Kaufleute nicht in den Tempel eintreten,
Die Wut der Tribunen und ihr verabscheuter Traum
Nicht in das Herz des heiligen Künstlers eintreten.
Verweigere den Höfen deine Kunst, gib den Völkern deine Wachstunden,
Das ist gut, o mein Bildhauer! aber weit von deinen Ohren
Vertreibe die, die fortgehen und die Kreuzungen schmeicheln.
Du, in deinem Atelier, musst immer träumen,
Und, von jedem menschlichen Laster die Natter zerdrückend,
Dich selbst nach und nach von deinem Werk blenden!
Was diese Menschen im Schatten tun oder zunichtemachen,
Ist nicht wert dein Blick, der zur Decke aufsteigt
Und die reine Schönheit und das Große und Gerechte sucht.
Ihre Mission ist niedrig und die deine ist erhaben.
Und wer würde es wagen, einen einzigen Augenblick zu vermischen
Mit denselben Visionen, derselben Blindheit,
Mit denselben hasserfüllten, unsinnigen oder wilden Wünschen,
Sie, Sklaven der Zwerge, du, Vater der Kolosse!
April 1840.
Victor Hugo
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-an-den-bildhauer-david-victor-hugo/