Ócio no campo

Poema de Charles Cros Coleção O cofrezinho de sândaloÉpoca Século XIX

Só a mim mesmo quero encantar escrevendo
Os sonhos bem-aventurados que o vento me dita,
As lembranças que guardo dos beijos da sua boca,
Dos seus olhos, céus turvados onde o sol se deita,
Dos arrepios que o meu pescoço guarda dos seus braços brancos,
Do abandono real que me entregava os seus flancos.
Ora o vento discreto faz sussurrar os carvalhos

E o sol embriaga, nas clareiras próximas,
Víboras e lagartos adormecidos no tomilho,
Deitado sobre o solo seco, penso no tempo distante.
Digo a mim mesmo que vejo ainda o céu, e que Ela
Alma soberba, flor de beleza, esplendor frágil,
Chegada depois de mim, partiu antes.

E escuto os cantos tristes que diz o vento.

A mosca desocupada e a formiga apressada
Não querem que nos bosques se sonhe e se escreva;
Também as vespas, os opiliões, os mosquitos…
Vou, ao longo dos trigais, colher convólvulos
De suavidade misteriosa, amarga,
Como a lembrança de uma alegria efémera.

Os campos também estão cheios de insectos atarefados,
Multidão de gente de todos os aspectos, de todos os graus.
Negro serralheiro, em baixo, o grilo lima e range.
O vespão, pançudo como um rico de província,
Pega as pequenas flores entre os seus membros curtos.
As borboletas vão aos seus breves amores
Sob os seus mantos de seda e de ouro. A libélula
Roça a erva com um desdém ridículo.
É a cidade.
E penso na cidade, nos humanos,
Nos amigos orgulhosos, nos bailes onde apertava as suas mãos;
Apesar de a estupidez e a intriga apressada
Também lá não consentirem que se sonhe e que se escreva.

Charles Cros

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-villegiature-charles-cros/