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Solo a mí quiero encantar al escribir
los sueños bienaventurados que me dicta el viento,
los recuerdos que tengo de los besos de su boca,
de sus ojos, cielos turbados donde se pone el sol,
de los estremecimientos que mi cuello guarda de sus brazos blancos,
del abandono real que me entregaba sus flancos.
Ahora que el viento discreto hace susurrar los robles
y que el sol embriaga, en los claros cercanos,
víboras y lagartos dormidos en el tomillo,
tumbado sobre el suelo seco, pienso en el tiempo lejano.
Me digo que aún veo el cielo, y que Ella,
alma soberbia, flor de belleza, esplendor frágil,
llegada después de mí, se marchó antes.
Y escucho los cantos tristes que dice el viento.
La mosca desocupada y la hormiga apresurada
no quieren que en los bosques se sueñe y se escriba;
también las avispas, los segadores, los mosquitos…
Voy, a lo largo de los trigos, a coger campanillas
de suavidad misteriosa, amarga,
como el recuerdo de una alegría efímera.
Los campos también están llenos de insectos afanados,
muchedumbre de gentes de todos aspectos, de todos grados.
Negro cerrajero, abajo, el grillo lima y rechina.
El abejorro, barrigón como un rico de provincias,
toma las pequeñas flores entre sus miembros cortos.
Las mariposas se van a sus breves amores
bajo sus mantos de seda y de oro. La libélula
roza la hierba con un desdén ridículo.
Es la ciudad.
Y pienso en la ciudad, en los humanos,
en los amigos orgullosos, en los bailes donde estrechaba sus manos;
aunque la necedad y la intriga apresurada
tampoco allí permiten que se sueñe y que se escriba.
Charles Cros
Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.
Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-villegiatura-charles-cros/