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Por que razão partiu então o doce amor?
Vêm por um momento dar-nos um pouco de dia,
Depois partem. Essas crianças, que julgamos nossas,
Pertencem a alguém que não somos nós. Mas os dois outros,
Não os vês, então, velho? Sim, eu os vejo,
Ambos. São dois, poderiam ser três.
Eis a hora de ir passear na sombra
Dos grandes bosques, cheios de pássaros cujo número só Deus sabe
E que também voarão para o desconhecido.
Ele tem o seu chapéu branco, ela mostra um pé descalço,
Os dois lado a lado; caminha-se ao acaso,
E o céu brilha, e eu empurro o carrinho.
Toda a planície em flor parece um paraíso;
O lagarto corre ao pé dos velhos salgueiros, enquanto
Na ponta dos ramos vem cantar o pisco.
A menina Jeanne tem quinze meses, e George
Tem trinta; ele toma conta dela; é o homem completo;
Raparigas assim fazem a sua felicidade; ele está
Na admiração desses bonitos dedos rosados,
Compara-os, dizendo toda a espécie de coisas,
Às suas mãos grandes que vão fazer três anos,
E ri; mostra Jeanne no caminho aos camponeses.
Ah, decerto! ele anda; esta pequena arrasta-se;
E Jeanne ri de ver George rir; uma rainha
Num trono, é isso Jeanne no seu cesto;
Ela é bela; e o carvalho fala dela ao castanheiro,
E o olmo saúda-a e mostra-a ao ácer,
Tanto sob o céu profundo a infância é venerável.
George tem o sentimento da sua grandeza; ri
Mas protege, e Jeanne tem fé no seu espírito;
George vigia com um ar bastante feroz
Essa criança que por vezes põe um dedo na boca;
Os caminhos são confusos e nós baralhamo-nos.
Como todo o bosque sombrio está cheio de borboletas,
Corramos, diz George. Ele quer descer. Jeanne está alegre.
Com eles eu cambaleio, com eles eu balbucio.
Oh! a adorável alegria, e como são encantadores!
Que hino augusto no fundo dos seus chilreios!
Jeanne queria ter todos os pássaros que passam;
George esvazia um boneco cujas molas se quebram,
E medita; e ambos tagarelam; os seus gritos alegres
Parecem fazer por toda a parte na sombra abrir olhos;
George, enquanto come nêsperas e maçãs,
Traz-me o seu brinquedo; eu que conheço os homens
Melhor que George, e que sei os segredos do destino,
Remendo com um fio o seu velho boneco.
Meu George, não vás para a erva; está molhada.
E o vento embala a árvore, e Jeanne a sua boneca.
Sente-se Deus nesse bosque pensativo cuja doçura
Se mistura à alegria do irmão e da irmã;
Nós obedecemos, Jeanne e eu, George manda;
A ama canta-lhes uma canção normanda,
Das que se ouvem à noite nos caminhos,
E George bate com o pé, e Jeanne bate palmas.
E eu desabrocho com o seu divino ruído,
Eu rio; mas vedes sob o meu riso as minhas lágrimas,
Velhas árvores, não é verdade? e não acreditastes
Que eu jamais esqueceria o pequeno desaparecido.
Victor Hugo
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-uma-falta-victor-hugo/