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Já não sou criança: demasiado lentos para o meu desejo,
Já dezassete primaveras passaram na minha vida:
Possuo uma lira, e contudo as minhas mãos
Há muito que dela apenas tiram sons incertos.
Oh! quando chegará o dia em que, livre da sua cadeia,
O meu coração não verá mais a glória, seu amor,
Nos sonhos da noite mostrar-se incerta,
Para fugir como uma sombra aos primeiros fogos do dia.
Eu era bem jovem ainda quando a França abatida
Viu do seu próprio sangue cobrirem-se os seus louros;
Duas vezes do seu herói a mão cansada e vencida
Tinha quebrado o cetro, ao querer agarrá-lo.
Esses males já estão longe: contudo, sob cadeias,
Chorámos longamente a nossa honra ultrajada;
A marca ficou, e vê-se nas nossas planícies
Um sangue que ainda fumega… e que não foi vingado!
Esses quadros de esplendor, essas memórias sublimes,
Vi dias fatais rolar os seus destroços,
Na sua corrida sangrenta arrastar vítimas,
E de vagas estrangeiras inundar o meu país.
Fiquei mudo; pois a voz de um génio
Ainda não me tinha inspirado concertos;
A minha alma da lira ignorava a harmonia,
E os seus prazeres tão doces, e as suas mágoas amargas.
Não censurem os meus cantos, as minhas lágrimas,
De descerem demasiado tarde sobre destroços gelados,
De trazerem os corações a ilustres alarmes,
E de chamarem dias já quase apagados;
Pois a fonte das lágrimas em mim não está seca,
Pois o meu primeiro acorde devia ser à pátria;
Feliz se eu pudesse exprimir pelos meus versos
O orgulho que me anima ao pensar nas suas glórias,
O prazer que sinto ao cantar as suas vitórias,
A dor que experimento ao chorar as suas derrotas!
Sim, amo o meu país: desde a minha mais tenra infância,
Já estimava o esplendor da França;
Dos nossos águias vencedores admirava os sustentáculos;
De longe aplaudia a sua marcha brilhante,
E a minha voz soletrou a página triunfante
Que contava os seus feitos aos meus concidadãos.
Mas logo, águia, império, viu-se tudo desaparecer!
Esses tempos já não vivem senão na lembrança;
Só a história, um dia, demasiado fracamente talvez,
Dirá a maravilha aos séculos vindouros.
É então que se verá nas suas linhas sangrentas
As ações dos bravos despertarem radiantes…
Depois quadros de morte seguir-se-ão, e os nossos filhos,
Vendo tantos louros murchos por escravos,
Perguntarão como todos esses braços aviltados
Puderam, num só dia, domar corações tão bravos?
Oh! se a lira ainda tem acentos novos,
Se a sua masculina harmonia pertence à história,
Consagremos os seus sons a celebrar a glória,
A deplorar o destino fatal aos nossos heróis!
Que eles possam reviver nela, e, se a terra ávida
Deu só aos seus corpos um leito lívido,
Ergamos um troféu onde faltam sepulturas!
Sim, apesar da dor que a sua memória inspira,
E apesar de todos os males de que o seu coração se encheu,
Só esse tempo pode ainda animar uma lira;
A águia estava derrubada, mas não aviltada;
Então, se do destino invejoso sucumbia vítima,
O bravo igualava à vitória o seu passamento,
Quando, fulminado do alto, suspenso sobre o abismo,
A sua fronte morta se inclinava… e não se abaixava!
Desde que nada de grande passa ou se prepara,
Que a glória deu lugar a dias mais obscuros,
Quem poderia doravante inspirar o poeta
E emprestar-lhe cantos dignos dos tempos futuros?
Tudo mudou desde então, ó França infortunada!
O teu orgulho passou, a tua coragem abatida!
Dos teus antigos guerreiros a vida abandonada
Esgota-se sem combates e definha sem virtude!
Sobre o teu destino infeliz em vão se suspira.
Faz-se aos teus filhos um crime das suas lágrimas,
E o pálido facho que conduz às honras
Acende-se nessa fogueira onde a pátria expira.
Oh! se os versos medrosos saídos da minha pena
Ou se a expressão que tremendo tracei,
Ousassem, independentes, responder ao meu pensamento,
E palpitar do fogo que em mim senti…
Quão orgulhoso eu estaria de desmascarar o crime,
De que cresce cada dia o poder colossal,
E vingando a pátria ultrajada e vítima
De enfrentar os nossos Sejanos no seu carro triunfal!…
Mas diz-se que em breve, à sua voz sufocada,
A minha fraca musa, ai! extinguir-se-á para sempre,
E que o meu alaúde quebrado aumentará o troféu
Erguido pela baixeza aos ídolos das cortes…
Que antes desse dia ainda sob os meus dedos ele se anime!
Que ele vá, fremindo de um acorde mais sublime,
Nos corações dos franceses por um instante reaquecer
Essa voz da honra demasiado tempo adormecida,
Que, dóceis aos votos de uma liga inimiga,
O interesse ou o medo neles quereriam sufocar!
Gérard de Nerval
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-prologo-das-elegias-nacionais-gerard-de-nerval/