Os corvos, Poema de Charles-Nérée Beauchemin

Os negros corvos de negra plumagem,
Que o vento outonal expulsou,
De volta da sua longa viagem,
Croassam no céu primaveril.

Os matagais, os arbustos taciturnos
Esperam as suas alegres aves:
Mas, em vez dos gaios virtuosos,
Chegam primeiro os corvos.

Para encantar o bosque que se aborrece,
Estes diletantes sem rival,
Esta noite, pela neve e pela chuva,
Darão um grande festival.

Os sonhadores, cujo êxtase é breve,
Esperam voos de aves de ouro;
Mas, em vez das aves do sonho,
Chega o sombrio condor.

Março chora antes de nos sorrir.
O granizo cai em pleno verão.
O homem, nascido para os lutos, suspira
E chora antes de ter cantado.

Charles-Nérée Beauchemin

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-os-corvos-charles-neree-beauchemin/