O medo

Poema de Emile Verhaeren Época Século XIXImprimir

Pelas planícies do meu receio, voltada a Norte,
Eis o velho pastor dos Novembros que toca a trompa,
De pé, como uma desgraça, no limiar do redil taciturno,
Que toca ao longe o chamamento dos rebanhos da morte.

O estábulo lá está, pesado e velho como um remorso,
No fundo das minhas terras de tristeza sem limites,
Que um regato, marginado de hortelã e de viburno,
Cansado das suas águas pesadas, murcha, num curso sinuoso.

Ovelhas negras, com cruzes vermelhas nos ombros,
E carneiros cor de fogo regressam, a golpes de vara,
Como os seus lentos pecados, na minha alma de pavor;

O velho pastor dos Novembros toca a trompa em tempestade.
Dizei, que voo de relâmpagos acaba de roçar a minha cabeça
Para que, esta noite, a minha vida tenha tido tanto medo de mim?

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-o-medo-emile-verhaeren/