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Carlos havia perecido: verdugos-comissários,
Leis que se chamavam revolucionárias,
O exílio e o cadafalso, a confiscação.
Era a França enfim sob a Convenção.
Nos numerosos sequazes do estandarte do crime
A Inglaterra via um homem magnânimo:
Milton, o grande Milton (choremos sobre os humanos)
Prodiga(va) o seu génio a tolos puritanos;
Detestava sobretudo, na sua independência,
Aquele partido infeliz que uma nobre constância
Ligava ao seu Rei. Por esse zelo cruel,
Milton se manchara com as honras de Cromwell.
Uma manhã em que de sangue tinha apetência,
Pregadores-soldados arrastam à sua presença
Um homem ainda jovem, mas cuja fronte empalidecida
Está prematuramente pela dor envelhecida,
Um realista enfim. No fogo que o anima,
Milton com olhar ardente mede a sua vítima,
Que, longe de ser sensível às suas próprias desgraças,
Parece admirar o seu juiz e lamentar os seus erros.
«Diz-nos qual é o teu nome, sicofanta de um amo,
Vassalo de duplo coração de um escravo e de um traidor.
Responde-me.» – «O meu nome é Davenant.» A este nome
Teriais visto subitamente o terrível Milton
Estremecer, levantar-se e, derrubando a sua cadeira,
Correr para o prisioneiro que a coorte cerca.
«O teu nome é Davenant, dizes tu? esse nome querido!
Serias tu aquele mortal, pelas Musas nutrido,
Que, nos bosques sagrados extraviando a sua juventude,
Encantou com os seus versos as margens do Permesso?»
Davenant respondeu: «É verdade que outrora
A lira da Aónia tremeu sob os meus dedos.»
A estas palavras, derramando uma lágrima piedosa,
Esquecendo dos testemunhos a presença invejosa,
Milton aperta a mão do poeta admirado.
E depois com aquela voz, com aquele tom inspirado
Que de Eva contou os amores inefáveis:
«Viverás, pintor feliz das elegantes fábulas;
Juro-o pelas artes que nos tinham unido
Antes que de Albion o destino as tivesse banido.
A corações inflamados de uma chama tão bela,
Ah! que importa de um Pym a vulgar querela?
A morte fere ao acaso os príncipes, os súbditos;
Mas os belos versos, eis o que nunca morre,
Quer se cante o povo ou o tirano injusto:
Virgílio é imortal celebrando Augusto!
Quê! a lei feriria com o seu gládio irritado
Um filho de Apolo?… Não, não, posteridade!
Soldados, retirai-vos; obrigado pelo vosso zelo!
Este homem é seguramente um cidadão fiel,
Um grande republicano: sei de boa fonte
Que se alegrou muito com a morte de Stuart.»
«Não» gritava Davenant, que este reproche toca.
Mas Milton, com a sua mão cobrindo-lhe a boca,
Ao fundo do gabinete o empurra logo de início,
Fecha-o à chave dupla, depois com um pouco de ouro
Despede educadamente a horda jacobina.
Para o seu hóspede cativo em seguida se encaminha,
Manda trazer vinho, que lhe serve a grandes jorros.
Semeia o almoço de agradáveis propósitos:
De política nada, mas muitas críticas
Sobre o espírito dos Latinos e as graças áticas.
Davenant recitou a idílio do Riacho;
Milton respondeu-lhe com o vivo Allegro,
Do doce Penseroso repetiu o canto tão triste
E declamou os coros do Sansão agonista.
Os poetas, encantados com os seus talentos diversos,
Separaram-se enfim murmurando os seus versos.
Entretanto, fatigado das suas longas misérias,
O povo suspirava pelas leis dos seus pais:
Chamou de volta o seu Rei; os crimes refreados
Foram por um édito sabiamente perdoados.
Excetuaram-se no entanto alguns homens pérfidos.
Cúmplices e instigadores dos sangrentos regicidas:
Milton, na primeira fila, se havia colocado entre eles.
Denunciado pela sua glória, ao teto de um velho amigo
Tinha esperado encontrar sombra e silêncio.
Do seu destino, uma noite, pesava a inconstância:
De uma lâmpada emprestada à tumba dos mortos
A luz pálida iluminava os seus remorsos
Ele ouve de repente, por volta da duodécima hora,
Bater da sua morada a porta exterior;
Os ferrolhos são quebrados por numerosos soldados.
A filha de Milton acorre; seguem-lhe os passos.
No asilo secreto um chefe se precipita:
Um chapéu dos seus olhos vindo tocar a órbita
Vela-lhe em parte os traços; tem os olhos cheios
De lágrimas que um manto recebe nos seus refegos.
Milton não o vê: privado da luz,
A noite reina para sempre sob a sua triste pálpebra.
«Então! que me querem? diz o cantor de Adão.
Falai: é preciso morrer?» – «É ainda Davenant,»
Responde o homem de manto. Milton subitamente exclama:
«Ó negra traição! eu que te salvei a vida!»
«Sim,» responde o poeta interdito, corando,
«Mas vós sois culpado e eu era inocente.
Firme estoico, mostrai a vossa coragem!
Meu velho amigo, a morte é a partilha comum:
Ou mais cedo, ou mais tarde, a travessia é igual
Para todos os viajantes. Eis a ordem fatal.»
A filha de Milton, objeto cheio de encantos,
Abre o horrível papel que ela banha de lágrimas:
É ela que muitas vezes, numa douta conversa,
Relê o velho Homero ao Homero cristão
E dos textos sagrados, intérprete modesta,
A seu pai ela restitui a luz celeste
Em troca do dia que ela recebeu dele.
Ao leito paterno emprestando um apoio,
Com uma voz alterada ela lê a sentença:
«Querendo à justiça igualar a clemência,
Apraz-nos outorgar, de plena autoridade,
A Davenant, como prémio da sua fidelidade,
O perdão de Milton. Carlos.»
Que se imagine
Os transportes que causou a tocante aventura,
Quantas lágrimas foram em Londres derramadas
Pelos talentos salvos e os benefícios restituídos!
Londres, 1797.
Chateaubriand
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-milton-e-davenant-francois-rene-de-chateaubriand/