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Charles war umgekommen: Henker-Kommissare,
Gesetze, die man revolutionär nannte,
Verbannung und Schafott, Konfiskation.
Das war endlich Frankreich unter der Konvention.
In den zahlreichen Gefolgsleuten der Fahne des Verbrechens
Sah England einen großmütigen Mann:
Milton, der große Milton (lasst uns über die Menschen weinen)
Verschwendete sein Genie an törichte Puritaner;
Er hasste vor allem, in seiner Unabhängigkeit,
Jene unglückliche Partei, die edle Beharrlichkeit
An ihren König band. Durch diesen grausamen Eifer
Hatte Milton sich mit Cromwells Ehren befleckt.
Eines Morgens, da er nach Blut verlangte,
Schleppen Prediger-Soldaten vor ihn
Einen noch jungen Mann, doch dessen erblasste Stirn
Vorzeitig vom Kummer gealtert ist,
Einen Royalisten schließlich. Im Feuer, das ihn beseelt,
Misst Milton mit brennendem Auge sein Opfer,
Das, weit davon entfernt, für sein eigenes Unglück empfänglich zu sein,
Seinen Richter zu bewundern und dessen Irrtümer zu beklagen scheint.
„Sag uns, wie heißt du, Sykophant eines Herrn,
Vasall mit doppeltem Herzen, eines Sklaven und eines Verräters.
Antworte mir.“ – „Mein Name ist Davenant.“ Bei diesem Namen
Hättet ihr plötzlich den furchtbaren Milton
Erzittern, aufspringen sehen, und, den Sitz umwerfend,
Zum Gefangenen eilen, den die Kohorte umringt.
„Du heißt Davenant, sagst du? Dieser geliebte Name!
Wärst du jener Sterbliche, von den Musen genährt,
Der, in den heiligen Wäldern seine Jugend verirrend,
Mit seinen Versen die Ufer des Permessus bezauberte?“
Davenant erwiderte: „Es ist wahr, dass einst
Die Lyra Aoniens unter meinen Fingern erzitterte.“
Bei diesen Worten, eine fromme Träne vergießend,
Die neidische Anwesenheit der Zeugen vergessend,
Drückt Milton die Hand des bewunderten Dichters.
Und dann mit jener Stimme, jenem inspirierten Ton,
Der Evas unsagbare Liebe erzählte:
„Du sollst leben, glücklicher Maler der eleganten Fabeln;
Ich schwöre es bei den Künsten, die uns vereint hatten,
Bevor Albions Schicksal sie verbannt hatte.
Für Herzen, entflammt von so schönem Feuer,
Ach! Was bedeutet Pyms vulgärer Streit?
Der Tod trifft wahllos Fürsten und Untertanen;
Doch schöne Verse, das ist es, was niemals stirbt,
Ob man das Volk oder den ungerechten Tyrannen besingt:
Vergil ist unsterblich, indem er Augustus feiert!
Was! Das Gesetz sollte mit seinem erzürnten Schwert
Ein Kind Apollos treffen?… Nein, nein, Nachwelt!
Soldaten, zieht euch zurück; Dank für euren Eifer!
Dieser Mann ist sicherlich ein treuer Bürger,
Ein großer Republikaner: ich weiß aus guter Quelle,
Dass er sich sehr über den Tod Stuarts gefreut hat.“
„Nein“, rief Davenant, den dieser Vorwurf trifft.
Doch Milton, ihm mit seiner Hand den Mund bedeckend,
Stößt ihn zuerst in die Tiefe des Gemachs,
Schließt ihn doppelt ab, dann mit ein wenig Gold
Verabschiedet er höflich die jakobinische Horde.
Zu seinem gefangenen Gast begibt er sich sodann,
Lässt Wein bringen, den er ihm in großen Strömen einschenkt.
Streut das Frühstück mit angenehmen Reden:
Von Politik nichts, aber viel Kritik
Über den Geist der Lateiner und die attischen Grazien.
Davenant rezitierte die Idylle vom Bach;
Milton erwiderte ihm mit dem lebhaften Allegro,
Vom sanften Penseroso sagte er den so traurigen Gesang wieder
Und deklamierte die Chöre des Samson Agonistes.
Die Dichter, bezaubert von ihren verschiedenen Talenten,
Trennten sich schließlich, ihre Verse murmelnd.
Indessen, ermüdet von seinen langen Leiden,
Seufzte das Volk nach den Gesetzen seiner Väter:
Es rief seinen König zurück; die Verbrechen gezügelt
Wurden durch ein Edikt weise vergeben.
Man nahm jedoch einige perfide Männer aus.
Mitschuldige und Förderer der blutigen Königsmorde:
Milton hatte sich unter ihnen in der ersten Reihe platziert.
Von seinem Ruhm denunziert, im Haus eines alten Freundes
Hatte er Hoffnung auf Schatten und Schweigen gefunden.
Eines Nachts wog er die Unbeständigkeit seines Schicksals:
Von einer Lampe, entlehnt dem Grab der Toten,
Erhellte der verblassende Schein seine Reue.
Er hört plötzlich, gegen die zwölfte Stunde,
An seiner Wohnung äußere Tür schlagen;
Die Riegel werden von zahlreichen Soldaten gebrochen.
Miltons Tochter eilt herbei; man folgt ihren Schritten.
In das geheime Asyl stürzt ein Anführer:
Ein Hut, von seinen Augen die Augenhöhle berührend,
Verhüllt halb seine Züge; er hat die Augen voll
Von Tränen, die ein Mantel in seinen Falten auffängt.
Milton sieht ihn nicht: des Lichts beraubt,
Herrscht Nacht für immer unter seinem traurigen Augenlid.
„Nun! Was will man von mir?“ sagt der Sänger Adams.
„Sprecht: Muss ich sterben?“ – „Es ist noch Davenant,“
Antwortet der Mann im Mantel. Milton ruft sogleich:
„O schwarzer Verrat! Ich, der ich dein Leben rettete!“
„Ja,“ erwidert der Dichter, bestürzt, errötend,
„Aber Ihr seid schuldig und ich war unschuldig.
Fester Stoiker, zeigt Euren Mut!
Mein alter Freund, der Tod ist das gemeinsame Los:
Ob früher oder später, die Strecke ist gleich
Für alle Reisenden. Hier ist der fatale Befehl.“
Miltons Tochter, ein mit Reizen erfülltes Wesen,
Öffnet das schreckliche Papier, das sie mit Tränen benetzt:
Sie ist es, die oft, in gelehrter Unterhaltung,
Den alten Homer dem christlichen Homer vorliest
Und der heiligen Texte bescheidene Deuterin,
Ihrem Vater das himmlische Licht zurückgibt
Als Austausch für den Tag, den sie von ihm empfing.
Am väterlichen Bett eine Stütze leihend,
Liest sie mit veränderter Stimme das Urteil:
„Da wir die Gnade der Gerechtigkeit gleichstellen wollen,
Gefällt es uns, mit voller Autorität,
Davenant, als Preis für seine Treue,
Die Gnade Miltons zu gewähren. Charles.“
Man stelle sich vor
Die Verzückungen, die das rührende Abenteuer hervorrief,
Wie viele Tränen in London vergossen wurden
Für die geretteten Talente und die erwiesenen Wohltaten!
London, 1797.
Chateaubriand
Übersetzung von Poésies 123 mit Unterstützung des KI-Modells deepseek-chat erstellt.
Text veröffentlicht auf Poésies 123: https://www.poesies123.com/de/gedicht-milton-und-davenant-francois-rene-de-chateaubriand/