Liberdade, Poema de Charles Cros

O vento impuro dos estábulos
Vem do oeste, do leste, do sul, do norte.
Já não nos sentamos às mesas
Dos felizes, pois estamos mortos.

As princesas de belas ancas
Oferecem os seus mais doces tesouros.
Mas partimos para as areias
Esquecido, desprezado, forte.

Pode-se olhar a lua
Tranquila no céu negro.
E que moral?… nenhuma.

Consolo-me a ver-vos,
A estreitar-vos esta noite
Amiga fulgurante e morena.

Charles Cros

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-liberdade-charles-cros/