Libertad, poema de Charles Cros

El viento impuro de los establos
viene de oeste, este, sur, norte.
Ya no nos sentamos a las mesas
de los felices, pues se está muerto.

Las princesas de bellos lomos
often sus más dulces tesoros.
Pero uno se va por las arenas
olvidado, despreciado, fuerte.

Se puede mirar la luna
tranquila en el cielo negro.
¿Y qué moraleja?… ninguna.

Me consuelo al veros,
al estrecharos esta noche
amiga brillante y morena.

Charles Cros

Traducción generada por Poésies 123 con la asistencia del modelo de inteligencia artificial deepseek-chat.

Texto publicado en Poésies 123: https://www.poesies123.com/es/poema-libertad-charles-cros/