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Depois de ter lavado os poderosos focinhos ruivos
Das suas vacas, limpado o esgoto e a cama,
Arregaçado o avental solto até aos joelhos,
Aberto, ao nascer do dia, uma porta com postigo,
Kato, a criança gorda, a desengonçada, senta-se,
Um grande lenço gasto a cobrir-lhe a nuca,
No velho banco que se aguenta só por um pé,
Na sombra densa, onde ainda luz uma noctiluca.
O avental de couro rugoso serve de calção;
Os pés estão nus dentro dos tamancos. Eis a sua pose:
O balde no regaço, as pernas abertas,
Os cinco dedos agarradores esticando a teta rosada.
É a sua tarefa ao amanhecer, à noite, a meio do dia,
Vir ordenhar e empurrar alegremente as suas bestas,
Sonhando com um olhar vago nas orgias de amor
Nos beijos do seu rapaz nas festas carnais,
Do seu rapaz, o moleiro, um grosso rústico atarracado,
Com blocos de carne a avultar-lhe a carcaça,
Que a espreita no moinho enquanto vigia o trigo,
E a cobre de beijos gordos, assim que ela passa.
Mas o seu estábulo com as suas vacas retém-na;
Elas estão lá, dez, vinte, trinta, pesadas de gordura,
A sua garupa erguendo-se num porte rijamente firme,
A sua longa cauda, rente aos flancos, balouçando à vontade.
Limpa? Nada brilha tanto como o pelo da sua pele;
Forte? A sua coxa enorme é de músculos inchada;
O seu grande sopro, na manjedoura cheia, agita a água,
O seu golpe de chifre enfia uma divisória, de imediato.
Elas mastigam tudo com um apetite guloso:
Bolotas, cenouras, nabos, trevos, sanfenos, farinhas,
O cachaço esticado direito e o focinho peludo,
Com ressonos satisfeitos de narinas,
Com golpes de dentes dados em direção ao cesto
Onde Kato deixa cair os nabos que ela limpa,
Com olhares doces fixados no celeiro
Onde o feno, pelos buracos, deixa flutuar a sua barba.
A estrebaria está construída de taipa maciça. O telhado,
Muito velho, muito pesado, coberto de colmo e de ramagem,
Sobre a sua estrutura alta estranhamente se assenta
E até às paredes estende as suas asas depenadas.
As lucarnas do fundo permitem ao sol
Brilhar através das suas teias de aranha,
E, à noite, ferir com um açoite vermelho
Os mármores brancos e ruivos das garupas alinhadas.
Mas, lá dentro, acende-se um calor de forno
Que sobe das tinas, das barrigas e das camadas
De bosta amontoada, enquanto todo em redor
Zumbia o enxame negro e sonoro das moscas.
E é aí que ela vive, a desengonçada, bem longe
Do cura que sermoneia e do granjeiro que raiva,
Que tem o seu canto de amor no celeiro de feno,
Onde o seu rapaz moleiro a rola e a devasta
Quando o estábulo profundo é fechado prudentemente,
Que a noite em redor deles espalha a sua sonolência,
Que não se ouve nada, senão a pesada mastigação
De uma besta acordada no fundo do grande silêncio.
Emile Verhaeren
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-kato-emile-verhaeren-2/