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Eu bem queria viver como doce eremita,
Viver de um rabanete e de água corrente.
Mas a arte é tão longa e o tempo tão curto!
Sonho com punhais, venenos, dinamite.
Ter um chalé de madeira de abeto!
Tenho belos filhos (o futuro), a mãe deles
Gosta de mim, apesar desta ideia amarga
De que não sei ganhar o nosso pão.
O mundo novo vê-me à sua frente.
Se eu fosse inglês, chinês, alemão,
Ou russo, oh! então ver-se-ia como
A França faria para mim a coquete.
Sonhei tudo, disse tudo, no meu país
Joguei com o fogo, o ar, a lira.
Puderam ouvir-me, puderam ler-me
E as pessoas vão dormir, espantadas…
Tenho dez mil amigos. Todos têm rendimentos.
Quantos inimigos?… Não conto.
Gostariam de me ter no fim das refeições,
Aos charutos, aos licores inebriantes.
Depois eu iria calcando o tapete
Na escada quente, diante da peixeira;
Andando na lama, ou na poeira,
Voltaria a pé para casa.
Cansado de ser tratado como os Ilotas,
Vou-me embora para longe de vós, pensando
Que não posso, sem muito dinheiro,
Contra tantos traseiros gastar tantas botas.
Charles Cros
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-indignacao-charles-cros/