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Tenho a morte em mim, não a morte distante,
Aquela que se supõe e que há-de vir,
Mas a morte já fixada e próxima,
E sei o ponto de que vou perecer.
Ela está ali, sinto o seu trabalho sereno
Que até agora não é doloroso,
Mas dentro de alguns meses tornar-se-á terrível;
Vi morrer alguns, morrerei como eles!
É um pouco de peso, de tensão, de incómodo,
Uma pena breve, um puxão,
Um pouco de dor surda e subterrânea,
Seguida logo de adormecimento;
É pouco, não é nada, nem mesmo um entrave,
No entanto essa pena tem não sei quê
De dominador, de vital, de grave,
Em que se apressam o grande desespero;
Um instrumento mortal em mim faz a sua obra,
E sei o tempo que leva para acabar
A mão que o segura e que o maneja;
Tenho quatro ou cinco meses ainda para morrer;
Tenho quatro ou cinco meses de ainda poder
Ouvir o riso e as palavras humanas;
Poderia contar o que cada aurora
Me deixa de dias vivos nas mãos.
Já o Universo se afasta e recua,
Vejo-o confuso como um fundo de mar;
Sou eu que derramo o pesado crepúsculo
Onde a imensidão das coisas se perde.
Trago em mim mesmo uma noite profunda,
Que será sem fim, e dentro de pouco tempo
Transbordando de mim cobrirá o mundo;
Sinto-a encher o meu ser: aguardo!
Não sem revolta e sem amargura
Morrerei; amava a luz, a arte,
Os homens a que o coração se habitua,
As festas sempre novas do olhar;
Tinha tentado fazer para mim uma alma
De um pouco de bondade, de um pouco de saber;
Era, quero-o, uma pobre chama
Mas onde se purificava o brilho do Dever.
Instante temível! Cair do cimo
Onde o Eu se sabe, e cria um querer
Como um cristal, no ignóbil abismo
Do inconsciente e do nada negro!
Sobretudo, sinto a sombria cólera
Do crime pelo qual perece arrastado
O ser que consagrou o augusto mistério,
O sublime esforço de ter existido!
Ainda não sofro senão pelo pensamento
Do próximo adeus que se vai cumprir;
Mas dentro de alguns dias estará começada
A agonia horrível em que devo acabar.
Sei o que ela é; é medonha;
O mais longo suplício e o mais cruel
Ao pé dela é doce; não sou culpado
Senão de ter nascido homem e de ser mortal.
Tentarei, no entanto, ter coragem,
De cerrar os dentes, de guardar os meus gritos,
Seguirei a morte na sua sombria labuta,
Escondendo a minha derrota com o meu desprezo.
Se morrer assim como o desejo,
Terei nos lábios um ricto de orgulho,
Quando o carpinteiro pregar sobre a minha cabeça
A tampa obscura e pesada do caixão.
Auguste Angellier
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-decenter-mori-auguste-angellier/