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I
Um grande castelo bem velho de muros muito altos.
Os degraus do perrão tremem, e a erva cresce,
Erguendo-se longa e direita nas fendas das lajes
Que o tempo esverdeou com uma lepra de musgo.
Dos lados, duas torres. Uma, em chapéu pontudo,
Afinando-se nos ares. A outra está decapitada.
A sua cabeça foi, uma noite, pelo vento levada;
Mas uma hera, trepada até ao cimo abatido,
Desgrenha-se por cima como uma cabeleira,
Enquanto, infiltrando-se no flanco da torre,
A água do céu, encarniçada e cavando cada dia,
A entreabriu até ao fundo com uma enorme fenda.
Uma árvore, ali cresceu, no seio dos muros,
Deixando ver vagamente antigos salões obscuros,
Cada janela é sombria como um olhar vazio.
Todo este pesado edifício caduco, enegrecido, murcho,
Que a greta marca na fronte como uma ruga,
Cujo pé se esfarela, minado de salitre,
Cujo telhado mostra ao céu as suas telhas devastadas,
Tem o aspeto desolado das coisas negligenciadas.
Em redor, um grande parque sombrio e profundo estende-se;
Dorme sob o sol que sobe e ouve-se,
Por momentos, passar nele rumores de folhagens,
Como os ruídos calados das vagas nas praias,
Quando o mar resplandece ao longe sob o céu azul.
As árvores criaram ramos tão entrelaçados
Que o sol, lançando o seu aguaceiro de fogo,
Nunca penetra a escuridão das alamedas.
Os arbustos morreram sob estes gigantes frondosos,
E a abóbada cresceu como uma catedral;
Flutua ali um odor antigo e sepulcral,
A humidade dos lugares onde o homem já não vai.
Mas nos altos degraus do perrão que dominam
Os longos relvados que ao longe grandes árvores terminam,
Criados apareceram, sustentando pelos braços
Dois velhos muito curvados que andam a passos pequenos.
Arrastam lentamente pelas escadas enverdecidas
As hesitações das suas pernas enrijadas,
E tateiam o caminho com a ponta do seu bastão.
Muito velhos, — o homem e a mulher, — e bamboleando o queixo,
Têm a fronte tão pesada e a pele tão murcha
Que não se adivinha que poder cravou
Nas medulas dos seus ossos esta vida obstinada.
Afundados nas suas grandes poltronas, deixaram-nos,
Dobrados em dois, tremendo das mãos e da cabeça.
Baixaram os olhos que a velhice hebetada,
E olham bem perto, para o chão, fixamente.
Já não têm pensamento. Um longo tremelicar
Parece só habitar esta decrepitude;
E se não estão mortos, é por longo hábito
De viver a dois, sempre muito perto um do outro,
Pois já não falam há muitos dias.
II
Mas um sopro de fogo na planície se levanta.
As árvores nos seus flancos têm frémitos de seiva,
Pois sobre as suas frontes perturbadas o sol vai passar.
Por todo o lado o calor sobe como uma maré
E, sobre cada prado, uma multidão dourada
De amarelas borboletas flutua e parece dançar.
Desabrochada ao longe, a campina crepita,
É um ruído contínuo que enche o horizonte,
Pois, enlouquecido nas profundezas do relvado,
O povo ensurdecedor dos grilos esgoela-se.
Uma febre de vida inflamada correu,
E rejuvenescido, todo branco na luz quente,
Como nos primeiros dias de um passado desaparecido,
O velho castelo retoma o seu sorriso de pedra.
Então os dois velhos animam-se pouco a pouco:
Piscam os olhos e, neste banho de fogo,
Os membros ressequidos lentamente se distendem;
Os seus pulmões arrefecidos aspiram sol,
E os seus espíritos, confusos como após um despertar,
Espantam-se vagamente com os rumores que ouvem.
Erguem-se, apoiando as mãos no seu bastão.
O homem volta-se um pouco para a sua antiga amiga,
Olha-a um instante e diz: “Está bem bom.”
Ela, levantando a cabeça ainda toda adormecida
E percorrendo com o olhar os horizontes conhecidos,
Responde-lhe: “Sim, eis os belos dias de volta.”
E a sua voz é semelhante ao balido das cabras.
Alegrias de primavera enrugam os seus velhos lábios;
Estão perturbados, pois os perfumes do bosque novo
Atravessam-nos por vezes com um brusco abalo,
Como um vinho demasiado forte subindo ao seu cérebro.
Balançam as frontes de maneira muito suave
E reencontram no ar sopros de outrora.
Ele, de repente, com soluços na voz:
“Foi num dia igual que viestes
Ao primeiro encontro, na grande avenida.”
Depois nada mais disseram; mas os seus pensamentos amargos
Remontavam às longínquas lembranças da juventude,
Como dois navios, tendo passado os mares,
Regressam sempre pelo mesmo rasto.
Ele retomou: “Isso é bem longe, não volta.
E o nosso banco de pedra, no fundo do parque, — lá?”
A mulher deu um salto como se ferida por uma flecha:
“Vamos vê-lo”, disse ela, e, com a garganta oprimida,
Ambos se levantaram de repente com um mesmo esforço!
Casal prodigioso de tão franzino e pálido.
Ele, num velho fato de caça com botões de ouro,
Ela, sob os desenhos estranhos de um velho xaile!
III
Espiaram, com muito medo de serem vistos;
E depois, curvados, com as costas redondas dos corcundas,
Humildes por serem tão velhos quando tudo parecia reviver,
Como crianças deram as mãos
E partiram, ocupando a largura do caminho.
Pois cada um oscilando um pouco, como um homem bêbedo,
Batia no outro com um golpe de ombro por vezes,
E ziguezagues guiavam o seu duvidoso equilíbrio.
Os seus bastões suportando cada braço livre
Trotavam ao seu lado como dois pés de pau.
Mas, de paragem em paragem na sua corrida esbaforida,
Alcançaram o parque e depois a grande avenida.
O seu passado erguia-se e caminhava diante deles,
E na terra húmida julgavam ver, por lugares,
A pegada ainda fresca dos seus pés amorosos;
Como se os caminhos tivessem guardado as suas marcas,
Esperando cada dia o casal habitual.
Iam, todos franzinos, junto das árvores enormes,
Perdidos sob a altura dos carvalhos e dos olmos
Que derramavam em redor deles uma noite perpétua.
E como um livro antigo cuja página se volta:
“É aqui”, dizia um. O outro dizia: “É ali:
O lugar onde beijei os vossos dedos? — Sim, é aquele.
— Os vossos lábios? — Sim! é ela!” E a sua peregrinação,
De beijo em beijo na boca ou nos dedos,
Continuava como um caminho da cruz.
Transbordavam ambos de alegrias passadas,
Ímpetos que o coração tem para as felicidades acabadas,
Pensando que outrora, as cinturas enlaçadas,
Os olhos falando no fundo dos olhos, os dedos unidos,
Mudos, o peito perturbado de febres desconhecidas,
Tinham percorrido essas mesmas avenidas!
IV
O banco esperava-os, coberto de musgo, envelhecido como eles.
“É ele!” disse ele. “É ele!” repetiu ela. Sentaram-se,
E sob os quentes reflexos das recordações felizes
As profundas escuridões das árvores clarearam.
Mas eis que na erva viram aproximar-se
Um sapo centenário de formas empastadas.
Imitava, com as suas patas afastadas,
Movimentos de criança que não sabe andar.
Um soluço convulsivo fez ralar as suas respirações;
Ele! a primeira testemunha dos seus amores distantes
Que vinha cada noite escutar os seus juramentos!
E só ele reconheceu estas relíquias de amantes,
Pois apressando o seu andar espesso e paciente,
Enfunando o ventre, com olhos redondos enternecidos,
Contra os pés trémulos dos amantes murchos
Arrastou lentamente a sua grossura confiante.
Choravam. — Mas de repente um pequeno canto de pássaro
Partiu das profundezas do bosque. Era o mesmo
Que tinham ouvido oitenta anos antes!
E no desvario de um delírio supremo,
Do fundo dos dias acabados diante deles acorridos,
Aos saltos, como uma torrente que corre, sem cessar acrescida,
Toda a sua vida, com as suas felicidades, as suas embriaguezes,
E as suas noites sem repouso de fogosas carícias,
E os seus despertar a dois tão doces, cansados e quebrados,
E depois, à noite, correndo sob as sombras flutuantes,
Os perfumes das florestas com seivas excitantes
Que prolongam sem fim a lentidão dos beijos!…
Mas como se impregnassem de ternura, a alameda
Abriu-se, deixando passar uma brisa enlouquecida;
E, perfumado, batendo no seu coração, como outrora,
Este sopro, que trazia a juventude dos bosques,
Despertou no seu sangue o frémito morto dos germes.
Sentiam, queimados de calores de epidermes,
Todo o seu corpo estremecer e as suas mãos apertarem-se,
E olharam-se como para se abraçarem!
Mas em vez das frontes claras e dos jovens rostos
Aparecidos através do afastamento das idades
E que os enchiam destes desejos extintos,
Uma contra a outra, estavam duas velhas faces
Sorriindo com hediondas caretas!
Fecharam os olhos, todos desfalecidos, apertados
De um terror rápido e formidável como
A angústia da morte!… “Vamo-nos embora!” disse o homem.
Mas não conseguiram levantar-se; incrustados
Na rigidez do banco, apavorados
De estarem tão longe, sendo tão velhos e tão débeis.
E os seus corpos permaneciam tão imóveis
Que pareciam ter-se tornado gente de pedra. E depois
Ambos, de repente, com um grande impulso, fugiram.
Gemeavam de angústia, e sobre as suas costas a abóbada
Derramava como uma chuva um frio pesado gota a gota;
Sufocavam, atingidos por sopros gelados,
Correntes de ar de cave e odores bolorentos
Que germinavam ali por baixo desde cem anos passados.
E sobre os seus corações, fardo pesado, as suas poesias
Mortas agravavam os seus esforços convulsivos,
E faziam tropeçar os seus passos lentos e ofegantes.
V
A mulher caiu como uma mola que quebra;
Ele, ficou sem compreender e esperou-a, de pé,
Inquieto, julgando-a apenas um pouco cansada,
Pois o seu vestido tremia sempre. Depois de repente
O pavor veio-lhe como uma rajada.
Inclinou-se, pegou-lhe nos braços, e com um esforço
Terrible, levantou-a, embora fosse muito pouco forte.
Mas todo o seu pobre corpo pendia, sinistro e flácido
Viu que ela sufocava e que ia morrer,
E para procurar ajuda pôs-se a correr
Com pequenos saltos assustadores e grotescos,
Descrevendo, sem a mão que lhe servia de apoio,
Ao galope sacudido pelo seu bastão conduzido,
Caminhos complicados como arabescos.
A sua respiração era rápida e dura como uma tosse.
Mas sentiu ceder a sua perna vacilante,
Tão mole que parecia dançar sobre os joelhos.
Batia nos troncos negros na sua corrida saltitante,
E as árvores brincavam com ele, empurrando-o,
Rejeitando-o de uma para outra e parecendo
Divertir-se covardemente com esta agonia.
Compreendeu que a luta horrível tinha acabado,
E, como um náufrago que se afoga, lançou
Um pequeno grito plangente caindo de face.
Fraco gemido que nenhum vento levou!
Ouviu ainda, em algum lugar no espaço,
Os longos grasnidos lúgubres de um corvo
Misturados aos sons distantes de um sino quebrado.
E depois todo o ruído cessou. A sombra espessa e gelada
Abateu-se sobre eles, pesada como um túmulo.
VI
Ficaram ali. O dia extinguiu-se. As trevas
Encheram todo o céu com as suas vagas funéreas.
Ficaram ali, enroscados como dois pequenos montes
De folhas, tremendo as suas febres encarniçadas,
Tão vagos na noite que não os encontraram.
Formavam um obstáculo às bestas espantadas
Barrando o trilho traçado de cada noite.
Umas paravam, tímidas, para os ver;
Outras percorriam-nos como a destroços;
Lesmas rastejavam sobre eles, arrastando as suas bavas;
Insetos escavavam os recantos dos seus corpos,
E outros instalavam-se por cima, julgando-os mortos.
Mas um frémito logo correu pelas alamedas.
Um aguaceiro entreabriu as folhas fustigadas,
Escorrendo e crepitando no solo com ruído.
E sobre os dois velhos que ainda tremiam,
A chuva, em ondas espessas, caiu toda a noite.
Depois, quando reapareceu a claridade da aurora,
Sob o gotejar persistente das altas folhagens verdes
Recolheram, todos frios nos seus fatos húmidos,
Dois pequenos corpos sem vida, assustadores e rígidos
Como os afogados que se encontram no fundo dos mares.
Guy de Maupassant
Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.
Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-ultima-escapadela-guy-de-maupassant/