A planície (II)

Poema de Emile Verhaeren Época Século XIX

Por las planícies da minha alma, virada ao Norte,
O velho pastor dos novembros tristes, ele toca a trompa,
De pé, como uma desgraça, ao limiar do redil triste,
Ele toca ao longe o chamamento das ovelhas da morte.

O estábulo é feito em mim com o meu velho remorso,
No fundo das minhas terras de tristeza sem limites,
Pelas planícies da minha alma, que uma viburno,
Cansada das suas ondas cansadas, murcha num curso retorcido.

Tosões negras de cruzes vermelhas sobre os ombros
E carneiros cor de fogo regressam, a golpes de varas,
Como os seus lentos pecados, na minha alma de pavor.

O velho pastor dos novembros toca a trompa tempestade:
Dizei qual relâmpago atravessou então a minha cabeça
Para que, esta noite, a minha vida tenha tido tanto medo de mim?

Emile Verhaeren

Tradução gerada por Poésies 123 com o apoio do modelo de inteligência artificial deepseek-chat.

Texto publicado em Poésies 123: https://www.poesies123.com/pt/poema-a-planicie-ii-emile-verhaeren/